Formigueiro

     As formigas continuavam no carreiro como se nada de mau acontecesse. O facto de o puto se divertir a mijar-lhes em cima, a esmagar uma ou outra, a colocar meia-dúzia delas directamente na teia de uma aranha, o facto de o puto se distrair a atazaná-las parecia não as incomodar nem um bocadinho. Limitavam-se a mudar de direcção, a voltar para trás, ignoravam a maldade sádica da criança e continuavam a viver a sua vida, como fazem as formigas.

Tragédia Global

     Terei ainda tempo de assistir a transformações significativas no modo de vida europeu, ou morrerei com fascistas no poder, ou haverá alguma guerra civil dentro das fronteiras da União? Ah, o Futuro, assim grafado com "F" soa a coisa grave, impõe respeito ao leitor. O Futuro é aquele que a Deus pertence, a mim e a gajos como eu, pertence-nos um futuro com "f", coisa mais curta e menos grandiosa. A simplicidade não nos impede de sermos figurantes na trama mais vasta e complexa que compõe a Tragédia Global do planeta.

    É certo e sabido que as personagens das tragédias são deuses, heróis, príncipes, reis, rainhas e princesas, gente importante. A escumalha, quando muito, pode aspirar a ser personagem de Comédia. Então, a tal Tragédia Global do planeta é protagonizada por figurões como Trump, Putin, Xi... homens velhos, e/ou  Musk, Bezos, Zuckerberg, homens mais ou menos jovens mas doentes, todos eles, os novos e os velhos. Enquanto personagens de Tragédia sabemos bem qual é a doença de que padecem. É a Húbris! 

    No final vem o castigo, os deuses não perdoam o orgulho desmedido entre aqueles que não habitam no condomínio fechado do Monte Olimpo. Trump vai morrer em estado de demência absoluta, a borrar-se todo, Putin será vítima de um transplante de coração que o transformará, definitivamente, num porco e Xi Jinping... Xi Jinping, não sei bem como, haverá de apaixonar-se inexplicavelmente por um potezinho de mel e terá um tigre de peluche por melhor amigo.

Aaaaaaaah... pois!

     

     Terá a invenção da roda resultado de uma persistente observação da lua? Terá o inventor da roda sido simultaneamente poeta e cientista? Convém recordar que uma e outra coisa, poesia e ciência, são filhas da imaginação e da criatividade. É que, pelo menos nas escolas e daquilo que conheço, a tendência é a de separar as coisas como se fossem absolutamente opostas. Não são.

    Proporcionar espaços oníricos ao pessoalzinho parece-me uma honrada ocupação. Estimular o pensamento destrambelhado será um dos objectivos principais de qualquer educador que se preze. 

Receios

     Confesso ter um certo receio de me não enxergar devidamente. Receio inchar com um sapo que fuma, convencer-me de que sou mais inteligente do que a realidade me permite e depois... pum, rebentamento! - uma nuvem de fumo a esfumar-se (que é o que fazem as nuvens de fumo). 

    Receio sonhar demasiado alto. Receio até imaginar-me uma espécie de Ícaro porque isso implicaria ter adquirido de forma extraordinária a capacidade de voar, que é coisa muito para lá dos meus horizontes que são os de um gajo de um metro e setenta com os pés normalmente assentes no solo. Ainda para mais, sei bem que se tivesse as asas do dito jovem voador nunca me atreveria a voar tão perto do sol. Não seria assim tão temerário.

    Espero nunca perder esta modéstia doentia que faz de mim uma espécie de sonho sempre adiado, que me impede de afirmar o que imagino ser por não saber se sou aquilo que imagino. Podemos renegar uma educação católica mas o catolicismo dificilmente nos renegará a nós. 

Ciência divina

     Há alguma diferença entre Deus e a Ciência? Talvez sim ou talvez não. 

    Os cientistas tendem a separar as coisas tal como tendem a fazê-lo também os padres  da igreja ou os crentes, de um modo geral. Vagamente inspirados naquela cena do Novo Testamento do "a Deus o que é de Deus, a César o que é de César", acham que com a Ciência a coisa não haverá de andar muito longe disso. É uma maneira prática de encarar o suposto problema e que corta caminho por atalhos mais ou menos sombrios na floresta cerrada que é a existência humana. Vale tudo quando toca a procurar um raiozinho de luz, uma clareira, um vislumbre do céu, qualquer coisinha, por favor. Muito obrigado.

    Embora não tenha pensado no assunto por aí além não vejo que venha grande mal ao mundo se cagar aqui a minha sentença. 

    Pensei que talvez Deus e a Ciência pudessem ser exactamente a mesma coisa. Uma espécie de Quimera, um ser impossível que padece de algumas maleitas por isso mesmo (por ser impossível). E este mundo seria a sua criação e nós, as suas criaturas, sentimos a presença do tal ser mas não conseguimos compreendê-lo (isso acontece com a maioria dos deuses). Daí que nos dividamos: uns acham que somos filhos de Deus, uma cena a dar mais para o etéreo, outros que somos filhos da Ciência, são de entre nós os mais focados nas cenas como elas tendem a ser na realidade. Ou que acreditam que conseguem provar essa tendência e não acreditam facilmente nas outras cenas, as que escapam à sua capacidade de medição do Mundo.

    Andamos para aqui entalados. Deus, gritam uns, Ciência, berram outros, e siga a marinha, tudo como dantes, quartel-general em Abrantes! Fica na tua que eu continuo na minha. Não estou para te ouvir, obrigadinho.

    De nada.

Senhores porcos

     O problema é o "senhor". O Senhor Deus, o Senhor Presidente, o Senhor Doutor, o Senhor Senhor. A veneração que devotamos aos "senhores", aos donos da terra, aos donos dos animais, aos donos do dinheiro, todos eles senhores de alguma coisa. 

    Não és um senhor não vales grande coisa. Os senhores apropriam-se, detêm, possuem, organizam, governam, dispõem. O resto do pessoal, a populaça, venera e obedece. É nisto que se baseia o estado a que chegámos.

    E se reclamas, se respingas e exiges alguma coisinha para ti, se achas que tens direitos e um lugar no mundo que não seja a um canto da pocilga, toma cuidado. Não grites muito nem grites alto que podes vir a dar-te mal. Na pocilga governam os porcos, os senhores porcos.

La vida loca!

     Preencher a vida com acontecimentos extraordinários, aproveitar ao máximo todos os momentos, viver cada dia como se fosse o último, construir castelos com as pedras que se vão encontrando no caminho, enfim, imaginar a vida deste modo já me cansa, vivê-la assim deve ser extenuante. 

    Por mim a contemplação serve muito bem, a concentração numa tarefa longa de objectivo difuso também não me parece desagradável. Começar a fazer uma coisa e esquecer-me de que estou a fazê-la, magnífico! Embora por vezes possa parecer preocupante. Estarei a esquecer-me da vida ou a esquecer-me de que estou vivo? Se me esquecer de que estou vivo vou morrer? É assim que se morre, por esquecimento? Acho que não, mas, até esticar o pernil, será esta uma dúvida plausível. 

    A vida pode ser uma coisa muito chata e muito longa, tal qual a espada de Dom Afonso Henriques, como dizia o meu pai. Pode ser assim e merecer cada minuto, cada segundo, cada acontecimento aborrecidíssimo, cada momento que passa apenas uma hora depois de ter acontecido. A vida é para ser vivida de acordo com o ritmo a que estamos dispostos e a que aprendemos a vivê-la. Quero lá saber do glamour da vida dos famosos! Quero lá saber das coisas que estou a perder por pensar desta maneira! Já agora, como podemos nós perder uma coisa que nunca tivemos?

Duas figuras amigas

     Devo optar por um discurso simples ou complexo? Isso é lá consigo meu amigo. Poderá a complexidade emergir da simplicidade discursiva? Pois concerteza, claro que sim, faça a fineza. Arrume essa ideia ali no canto, junto ao pacote meio roído. Foram ratos? Imagino que sim, espero que não. Deixe ficar, mais logo logo vejo. Logo, logo, soa a nome de ilha perdida nas águas do Pacífico. O meu amigo dispersa-se com uma facilidade assustadora. Mas olhe que é sem querer. Seja como for, perde-se, divaga, mergulha nas profundezas de reflexões patéticas sendo que isso até tem alguma graça. Obrigado, fico a dever-lhe uma. Posso sugerir uma ocasião para ficarmos quites? Sim, claro que sim. Quando eles voltarem diga que sou eu, quero dizer, diga que o senhor é eu, que eu sou vossa excelência. Sugere que troquemos de identidade? É isso mesmo, sugira que troquemos identidades. Decerto terá uma boa razão para me fazer tão estranha proposta. Sim, tenho. Tenho uma óptima razão mas não lhe vou dizer qual. Mas, em que ficamos? Aceita? E porque não? Afinal de contas somos amigos. Ora aí está! Mas, diga-me: devo optar por um discurso simples ou aventurar-me em conversas de teor mais complexo?

Consequências de um debate parlamentar

     Estou a uma unha negra de deixar de comentar nos jornais, de ler compulsivamente notícias, de tentar colocar alguns tijolinhos de sensatez na construção do mundo que me rodeia. Estou quase, quase! Estou farto de tanta merda. Será assim que os direitolas nos derrotam, submergindo o mundo em merda líquida que lhes vai jorrando das bocas, como se fossem fontes de merda? Merdosas fontes de merda?

    Esta tarde tive a infeliz ideia de ligar a TV para assistir a um debate na Assembleia da República. A coisa foi de tal modo deplorável que pensei: esta merda que se foda! Caralhos fodam esta cambada de filhos de uma grandecíssima puta que os há-de parir. Assistir aos Pintos deste mundo aplaudindo Venturas, ladrando incessantemente, mordendo a atmosfera, exalando um fedor insuportável na sala do hemiciclo... não. Não tenho estômago para tanto.

    Dizias tu: então és assim, quando o ambiente fica forrado a merda pões-te na alheta, lindo! Respondo eu: o povo gosta de merda, o povo lambe-se por merda, o povo acrescenta merda à merda. 

    E parece-me ser muito isso. Estou cansado de falar pró boneco. Peço desculpa, decerto estou enganado, mas tenho cá a impressão de que o povo tem o que quer e, se o quer, o povo tem o que merece.

    Não fosse a merda e seria tudo cristalino. 

Naza

     Naza, com "z", é a designação utilizada pelas tropas israelitas para os "danos colaterais" causados pelos seus bombardeamentos indiscriminados. Bombardeiam mais ou menos às cegas. Basta saberem que certa personagem está naquele local e... BUM, mata-se toda a gente que esteja por perto. Sejam soldados, crianças, velhos, mulheres que estão apenas a preparar uma refeição que já ninguém irá comer, mata-se toda a gente. É criminoso.

    Ontem fui com a Ana assistir à projecção do documentário com o título "Naza". Um estranho filme, rodado maioritariamente à noite, nos terraços de Telavive. O documentarista mostra a face mas os entrevistados são apenas sombras, silhuetas, pessoas reais que não existem neste mundo. Pelo que me foi dado perceber, existem apenas num mundo virtual onde o sangue não é real e não há pessoas nem cidades, onde não há nada, onde tudo é reduzido a cifras.

    Durante toda a projecção não reparei que tivesse havido a habitual agitação na sala, telemóveis ligados, focozinhos de luz aqui e ali, nada. Talvez tenha sido eu a ficar hipnotizado pela crueza do filme, não sei. No final toda a gente se levantou e saiu da sala no mais completo silêncio, um silêncio sepulcral. 

O céu

     Astérix está desesperado. O céu aproxima-se cada vez mais perigosamente do elmo com asinhas que lhe protege a cabeça. Obélix nem pia e o canito não parece compreender muito bem o que passa. 

    Além do céu a cair rapidamente sobre nós, as coisas cá em baixo estão cada vez mais feiosas e complicadas. Os fascistas crescem por todo o lado como florinhas malévolas após as primeiras chuvas da Primavera. O povo parece ser maioritariamente fascista ou será apenas estúpido? Ou o estúpido sou eu que não compreendo a bondade de um filho-da-puta? Será isto o inferno a tomar forma definitiva?

    Hoje tive dificuldades em dormir decentemente.  

O Homem-Record

     Os temas menos elevados ganham espaço mediático pois abrangem uma maior faixa da população. Por vezes leio (outras vezes tento ler) certos artigos sobre ciência e tenho de produzir um esforço que vai lá vai sem a certeza de ser capaz de obter resultados que possa um dia considerar vantajosos. Queimar combustível e não sair do lugar é algo pouco recomendável.

    O caso Cristiano Ronaldo é completamente diferente. Desde o Zé da Esquina à Micas Húmida, todos têm uma opinião mais ou menos fundamentada sendo que todas elas merecem a atenção que lhes é devida. É um caso nacional ou até mesmo mundial! 

    Chovem opiniões de quem gosta de futebol mas não gosta do Ronaldo, de quem gosta do Ronaldo mas não gosta de futebol, de quem gosta do Ronaldo e de futebol, de quem não gosta de uma coisa nem de outra, enfim, o mundo pode dar largas à sua opinião, ao seu conhecimento de causa, seja em farsi ou catalão, todas as vozes se fazem ouvir, toda a sabedoria extravasa. 

    Não sei se isto agrada a Ronaldo, estou convencido que sim, que agrada, mas, que tipo de sentimentos confusos se lhe debatem no peito e de que forma o Tico aperta o gasganete ao Teco lá dentro, na caverna que lhe abriga o cérebro? 

    Independentemente da qualidade do que se fala, penso que para uma pessoa como Ronaldo é a quantidade que conta pois isso mostra a importância que ele tem no mundo em que vivemos. Pode ser que lhe venha a ser atribuído um novo record, o record da má língua a nível  mundial. Seria uma forma maravilhosa de colocar um pedregulho sobre a sua carreira na Selecção. 

Meter água (na história)

     As diferentes religiões (todas ou quase todas) criadas e recriadas nos quatro cantos deste mundo, concebem um Criador. Alguém ou alguma coisa que construiu este mundo e nele criou a vida e nele colocou o ser humano, que tem mais ou menos relevância no conjunto da criação, conforme a origem do mito em análise. 

    Deus é quase sempre um construtor, um arquitecto ou então um masturbador, um fecundador de céus ou de oceanos. Dependendo da sofisticação da civilização que o cria, cada deus é mais isto ou mais aquilo, mais selvagem ou mais urbano, mais atento ou distraído, pacífico ou aterrador. Não há regra absoluta, estamos a falar de desuses, são os amigos imaginários da Humanidade.

    Veio isto a propósito de ter lido algures que até mesmo entre os tupi-guarani, o mundo no qual habitamos actualmente resulta do renascimento social de uma espécie anteriormente dizimada por um dilúvio. As semelhanças entre esta história e o dilúvio de Gilgamesh ou o descrito no livro do Génesis são, eventualmente, perturbadoras.

Enigma preguiçoso

     Entretanto, a notícia é a de que ainda não morremos todos. Vamos morrendo. Um hoje, outro amanhã e enquanto por aqui andamos podemos continuar a comover-nos com a beleza, a lacrimejar um pouco quando ouvimos The Tower of Song, a sorrir de espanto quando olhamos um tríptico de Bosch, a sentir a pele arrepiar-se perante um filme magnífico. Como somos nós capazes de produzir tanta beleza e, na sombra dessa glória, produzimos tanta merda miserável. Não sou capaz de me decidir se isto faz ou não faz sentido.

    Entretanto, a notícia é a de que ainda somos capazes de amar. Vamos amando. Hoje amamos, amanhã odiamos. Odiamos verdugos e tiranos, a mentira e a trafulhice, amamos a justiça e o sopro de uma brisa qualquer capaz de nos refrescar os sonhos. Como somos nós capazes de odiar tão sinceramente e amar em simultâneo. Somos animais esquizofrénicos!?

    Entretanto escrevo estas palavras. Não sei para quê, mas escrevo-as. Não reconheço grandes qualidades a este texto, não sou capaz de me decidir se era preciso escrevê-lo ou se teria sido melhor ficar quieto. Vou escrevendo, tal como vou vivendo, tal como odeio, como amo. Tudo isto me parece fruto da respiração, da batida cardíaca, de um corpo que vai funcionando, coisa quase mecânica. Mas não sei o que é, não sei o que seja, o que venha a ser. Não sei.

 

A maior de todas as histórias

    Alguém haverá de assistir ao fim do mundo. Um ser humano aqui, outro ali, outro ainda mais além, os últimos do fim da fila da extinção da espécie observando, já derrotados, o derradeiro suspiro de uma civilização vítima da sua húbris. Quanta melancolia, que terrível beleza!

    Aquele ali, desalentado, exprime com palavras poderosas as coisas que vê, descreve de forma magnífica o espectáculo a que assiste e do qual faz parte, autor e actor da desgraça absoluta. Que tragédia, oh, deuses, que tragédia comovente: a Humanidade a contorcer-se de dor num planeta que para ela se tornou demasiado selvagem.

    Aquele ali regista num papel toda esta história, escreve um poema que é lamento desassombrado e epitáfio. Mas não haverá ninguém que o leia, não terá os aplausos merecidos pela obra grandiosa que acaba de criar. Aquele papel, contendo a maior de todas as histórias, vai perder-se algures, levado pelo vento, comido pela chuva, engolido pela terra.

    Não restará ninguém para ler a maior de todas as histórias.

Metáforas baratuchas

     Termos noção do espaço que ocupamos no universo é tarefa dura. Alguns de nós encontram obstáculos dificilmente transponíveis quando se trata de encarar com um mínimo de rigor aquilo que somos, quando avaliados como elementos isolados do colectivo animal a que pertencemos. Há hierarquias diferenciadas, aplicáveis conforme as situações.

    Um gajo pode ser a maior vedeta do mundo mas, no funeral de um pai dificilmente terá primazia no coração do filho do defunto quando colocado numa fila constituída pela mãe, pela irmã, pela tia (que é peixeira) ou pelo tio. Nessa hierarquia o vedetismo embaça, o estatuto  reordena-se, o mundo é outro. A vedeta terá de perceber que não é dela aquele palco. No mundo real os corações batem de facto.

    O passar do tempo coloca curvas apertadas no caminho do auto-conhecimento. Nem todos temos mãozinhas para segurar o volante e manter o veículo da nossa existência a rolar no asfalto da vida sem que sofra sobressaltos. Há pessoal que despenca a cada curva e se esbardalha contra tudo o que seja obstáculo. São normalmente pessoas que se distraem com o reflexo da própria testa no retrovisor. A verdade é que há muitos acidentes nessa estrada. Talvez demasiados.

Lá vai o Jorge

     Estava eu ontem a reflectir de forma um tanto parva sobre a posteridade e eis que faleceu o Jorge Palma. Conhecia-o e estive várias vezes com ele. Um gajo mesmo fixe, um daqueles gajos de quem nos tornamos amigos por ser tão fácil. E faleceu ontem, vítima de paragem cardio-respiratória. E hoje todo o país presta merecida homenagem ao Jorge. E que fez ele para que isso aconteça? A resposta é simples e cristalina: foi o Jorge. Foi isso que ele fez para alcançar a posteridade.

    Até um dia destes, pá. 

Promessas desejadas

     Pode um gajo preocupar-se com aquilo que os outros venham a pensar a seu respeito no dia em que patinar lá para o outro lado? Deve um gajo pensar em manter uma certa postura, cultivar aquela imagem, querer ser melhor que a galinha da vizinha, tendo em conta a posteridade?

    Verdade seja dita, estando a fazer tijolo tanto se me dará que pensem bem de mim ou mal ou mais ou menos. Esticado o pernil passo a ser banquete para minhocas ou coisa que as valha. Perdida a consciência, perdida a sensibilidade, perdida a vida, em suma, que incómodo poderei sofrer por me ter peidado a despropósito ou ter mandado aquela velhinha para a puta que a pariu? Incómodo népias!

    Há, no entanto, uma hipótese que começou a ganhar forma dentro da minha cabeça vai para coisa de um quarto de hora, talvez mais. E se a morte for a passagem de um estado de consciência para outro, no qual manteremos presentes as coisas que dissemos, as coisas que fizemos e pensámos enquanto para aqui andámos a fazer de conta que somos? Ou seja: e se o peido e o insulto à velhinha não forem apagados, se, antes pelo contrário, forem lembrados e cobrados?

    Penso que este tipo de coisas seja algo que um tipo imagina à medida que vai avançando em direcção ao tal dia. Um tipo começa a sentir saudades da vida ainda ela promete oferecer-lhe coisas que provavelmente não tem. Um tipo engana-se a si próprio e deseja ardentemente que a mentira, por mais estapafúrdia que pareça ser, tenha lá dentro de si uma sombrazinha de verdade.

Um livro sonhado

     Tenho meia-dúzia de boas histórias que posso contar (presunção?). São histórias de algum modo relacionadas com Artes Plásticas (escrever estas palavras com maiúsculas causa-me uma certa comichão no céu da boca). Já chega de parêntesis! 

    Desde a minha famosa teoria sobre A Fonte de Duchamp até à visão dantesca de uma sala repleta de esculturas gregas no Museu do Louvre ou a constatação de que muita gente olha sem ver, penso que poderei narrar factos, invenções e maravilhas com alguma leveza, escrevendo textos que não pesem na caixa craniana do leitor ocasional.

    Nem eu sou um erudito, nem o meu eventual leitor será versado em grego antigo ou aramaico. É um sonho que vai ganhando contornos cada vez mais definidos no meu imaginário. Serei capaz de alguma vez me atrever a fazer tal coisa? Temo que sim. Haja lata e falta de preguiça. 

Momento exacto

     Entre uma notícia e a próxima, entre uma angústia nova e outra, velha, eis que os obituários marcam a passagem do tempo na sua cadência implacável. Morre mais um, falece mais outra. Excepto naqueles casos em que as pessoas são levadas por alguma doença repentina ou por acidente imprevisto, a morte vai-se encarregando de cumprir a função que lhe está destinada com a eficácia e a frieza dos funcionários competentíssimos. Deus só pode estar satisfeito com a sua produtividade.

    Um gajo vai envelhecendo. Cai o cabelo, cresce a barriga, umas coisas compensam outras. Instala-se uma certa saudade (não sei não é tristeza). Fico com a sensação de que poderia ter feito muito mais coisas, que poderia ter sido muito diferente, a minha vida, eu próprio, tudo muito diferente. Depois penso que se tivesse vivido essa diferença, essa vida paralela, talvez estivesse agora a suspirar por esta. Sim, porque quando pensamos que as coisas poderiam ter corrido de outra maneira, que poderíamos ter vivido uma vida que não esta, não pensamos que estaríamos, eventualmente, a sonhar com esta que vivemos agora. É confuso? Não me parece.

    Imagino que nos vamos habituando à presença da morte. Cada vez mais vão pessoas que conhecemos mais ou menos bem, pessoas que tinham a nossa idade (era um rapaz tão novo), os nossos mais velhos. Vão morrendo um atrás do outro, a morte a cumprir o plano da burocracia da vida; este morreu por isto, aquele foi por aquilo e nós ali sentados, na fila, sabemos que haverá de chegar a nossa hora. O nosso minuto. Melhor, haverá de chegar o micro segundo, aquele momento exacto em que vamos desta pra melhor (esperamos nós que seja pra melhor).