É assim mesmo!

     E é assim mesmo! Olhamos para os outros esperando ver-nos a nós próprios, imaginamos o mundo comparando-o com a nossa casa. Como nada se ajusta ficamos desgostosos e decepcionados. O mundo é uma merda e quanto mais conheço as pessoas mais gosto do meu cão, cenas desse calibre. É pra rir.

    Não é pêra doce aguentar o barco, suportar tanta contrariedade. Para o fazer precisamos de nos equipar com instrumentos adequados: religião, psicanálise, ideologia, arte, tudo serve para tentarmos aguentar a barcaça à tona de água, tudo ajuda a cavalgar as ondas embora o risco de naufrágio esteja sempre ali, logo após a linha do horizonte.

    A vantagem das analogias marítimas é que o horizonte vai sempre à nossa frente, é uma linha que se afasta. Está próximo, está longe?  De cada vez que para ele dirigimos o destino do barco que somos só o vemos a escapulir-se uma e outra vez até se transformar numa linha de costa. E depois atracamos e é assim mesmo.  

Regressão

     Cada vez mais cresce a sensação de que estou a ser enganado. Quem me engana? O mundo todo! O mundo engana-me a cada passo, ilude-me a todo o momento. Eu sei que estou a ser enganado e iludido mas não consigo fazer nada contra isso. Ainda que tente não sou capaz de evitar o engano e a ilusão.

      Este episódio da guerra na Ucrânia, por exemplo. Não tenho hipótese de construir uma ideia que não seja imediatamente posta em causa. Se vi uma reportagem ou li um texto de opinião que me influenciaram a construir determinada perspectiva, logo surge o seu inverso simétrico. O símbolo do Yin Yang feito mundo, feito sentido total, verdade absoluta!

      Mas logo surge outro símbolo, outra combinação de formas capaz de mostrar que o mundo não é a preto e branco nem o círculo a melhor forma de o representar. E explode a cor, revolve-se a forma, tudo acontece bem como o seu contrário. E eu?

       Eu? Quem se importa com aquilo em que acredito? Será que alguém está disponível para me compreender!? Socorro!!! Sou um Benjamin Button, a minha idade mental entrou em regressão. Lendo o que escrevi aqui mesmo acima posso concluir que estou a atravessar a adolescência, vou em direcção à infância. 

      Um dia mais além, sem dentes nem cabelo, com a coluna vertebral deformada numa posição próxima da posição fetal, serei de novo bebé. Alguém que me aconchegue e me dê um beijinho.

Virar páginas

     Começa um ano novo e toda a gente desata a virar páginas. Imagino que as virem no sentido do fim da narrativa que estão a seguir, sim, porque podemos virar páginas voltando para trás. Da parte que me toca prefiro conceber a minha história numa única página. Uma página grande, imensa, toda riscada com um diagrama caótico e confuso, repleta de pequenos textos, desenhinhos, setas para cima e para baixo, espirais ascendentes, manchas indefinidas, eu sei lá, uma página que seja um mundo, o meu mundo.

    Há dentro de mim discretos desejos que espreitam por detrás de vícios antigos, outros tentam não incomodar os meus sólidos e gordos preconceitos. Sinto o sopro de ténues possibilidades de mudança que, bem vistas as coisas, não dependem tanto da passagem do ano, antes vão brotando de uma passagem do tempo mais vasta, indiferentes às páginas do calendário, agarradas aos ponteiros de relógios  pendurados nas paredes da minha imaginação.

    Se a minha imaginação tem paredes é bom que lhes abra amplas janelas.

    E pronto: cada dia uma página virada, cada promessa uma página a virar, cada mentira uma página rasgada. Imaginamos a nossa vida como se fosse um livro. Quando os livros desaparecerem por completo as vidas dos nossos descendentes serão muito diferentes. Decerto não haverá virar de página no final de cada ano, talvez nem haja nada para ser virado, talvez tudo se organize numa linha recta infinita, como a Recta dos Números. Ou talvez não.

Grande vitória!

Por momentos acreditei que tinha encontrado a resposta. Senti-me seguro, quase sábio. Poucos momentos durou esta magnífica sensação. Logo de seguida regressei à condição de ignorante, hesitando perante situações de aparente simplicidade. Situações que já antes vivi mil vezes geram em mim uma angústia significativa.

Será sempre assim? Algum dia terei a certeza de ter percebido alguma coisa? À medida que o tempo se vai aproximando do seu fim (quanto tempo me resta?) nada muda de substancial. Talvez seja um pouco mais observador do que era antes mas essa capacidade apenas contribui para compreender com maior acuidade a real dimensão da minha ignorância.

Talvez sinta menos ansiedade, talvez esta lenta aproximação na direcção da meta da minha existência proporcione menos desespero perante certas ocasiões. Espero que isto seja verdadeiro. Talvez não consigamos nunca mais do que isso: diminuir a ansiedade. Já não seria mau; a impossibilidade da sageza compensada por uma espécie de estupidez natural. Grande vitória!

Trípticos

Nascer, crescer, morrer. Este é o ciclo de vida para tudo o que existe. Sejam animais, estrelas ou nações; tudo nasce, tudo cresce, tudo acaba por morrer. Talvez mesmo o Universo esteja sujeito a este tríptico existencial.

Veio esta reflexão a reboque de estar eu a relembrar o ciclo dos "estilos artísticos" tendo por modelo o estudo da arte grega que é habitualmente dividido em três períodos: arcaico, clássico e helenístico.

Sendo o período arcaico o do nascimento e aprendizagem, a busca de uma linguagem própria (com forte influência egípcia); o período clássico o do estabelecimento dos cânones que representa o apogeu da arte grega, a afirmação das características distintivas e grandiosas que irão perdurar na memória histórica; finalmente o período helenístico, marcado pela degradação dos cânones, pela ultrapassagem dos dogmas, pela inventividade individual em oposição às regras uniformizadoras estabelecidas no período clássico.

É interessante comparar este ciclo dos estilos à vida e desenvolvimento de um ser humano: a infância e a adolescência como períodos de aprendizagem mais intensa; a idade adulta como período de afirmação e convencimento de se ter chegado a algum lado, de sermos capazes de encontrar conclusões convincentes para a definição daquilo que somos; finalmente a 3ª idade.

Aqui, a comparação da recta final da nossa vida com o período helenístico talvez não seja a coisa mais óbvia mas não deixa de ser uma proposta aliciante: fazermos dos nossos últimos tempos tempos de rebeldia e transgressão relativamente àquilo que imaginámos ser anteriormente. 

Uma dúvida existencial

Estive a rever os meus desenhos de 2017. Foi um ano de grande produção, desenhei como raras vezes me lembro de o ter feito. Provavelmente foi o ano da minha vida de maior produção artística,criei dezenas de peças, ultrapassei, seguramente, a centena. Porquê?

Sim, por que razão se passou isto em 2017? Não é um número redondo, fiz 54 anos, não tive nenhuma exposição especial... o que me levou a desenhar tanto e de forma tão continuada?

De há uns anos para cá que, quando penso no tempo que já vivi, constato uma coisa óbvia: já lá vai muito mais de metade do tempo que tenho guardado na caixinha do meu destino. Já lá vão dois terços ou mais, como saber o tempo que me resta?

É essa dúvida que começa a mexer com os motores da minha existência quotidiana e me torna um pouco ansioso, quase muito, no que diz respeito à produção artística que imaginei ser capaz de conceber e transformar em objectos palpáveis? Será por isso que 2017 foi um ano tão produtivo?

Mal posso esperar por 2018.

Manhã de Inverno

Encosto as pernas no Sol que a janela da cozinha deixa entrar sem grande cerimónia. O frio do Inverno chegou faz apenas dois dias (ou três). Veio atrasado mas é como se nunca tivesse ido embora.

O Frio, quando chega, é sempre o mesmo. É um viajante. Quando regressa poderá vir mais ou menos cansado mas o seu toque permanece vigoroso, inconfundível. Daí que eu, que nunca me detenho em grandes contactos com o Sol de Verão, me deixe estar assim, encostado a este Sol, sentado no mocho da cozinha, depois de um largo café, queijo fresco, doce alentejano de tomate e framboesa, tostas quase sem sal e umas quantas páginas de O Delfim.

Grande Cardoso Pires, grande Cardoso Pires...

Velhos

Para que queremos nós mais tempo? Os avanços e descobertas científicas, nomeadamente no campo da medicina, têm permitido que a vida humana se prolongue muito para lá do que, à primeira vista, seria a vontade divina.

Somos cada vez mais velhos e o que ganhamos com isso? Esta capacidade anti-natura tem trazido uma mão-cheia de novos problemas de solução impossível. Vivemos mais tempo, logo consumimos mais recursos.

Consumimos mais recursos económicos, mais recursos alimentares, mais tudo, durante mais tempo. Por outro lado o nosso corpo consome-se também e surge o aumento sustentado da senilidade, da fraqueza dos ossos e dos músculos, da capacidade de visão que se apaga progressivamente.

Disparam as despesas médicas em direcção à estratosfera!

Tenho a sensação de que, nos tempos de crise económica que atravessamos, esta velhice toda começa a ser encarada como algum embaraço.

Se a Economia comanda a vida (e não o sonho, como diz aquela canção) qual a justificação que pode sustentar esta aposta, aparentemente descabelada, no prolongamento da vida até onde formos capazes de a prolongar, sem que isso signifique lucro de nenhuma espécie?

Há aqui qualquer coisa que não bate certo. A menos que, afinal, estejamos a cagar para a Economia e o amor pela vida humana ainda seja o valor supremo da nossa existência. Mais do que um Orçamento de Estado equilibrado e níveis interessantes no crescimento económico, estaremos nós empenhados em fazer da felicidade o objectivo primordial do tempo que andamos por este planeta?

Isto sou eu a sonhar, mas já não é o sonho que comanda a vida. Pois não?