A vinda do Diabo estava prometida mas a data da chegada continuava incerta. Todos se afadigavam nos preparativos. Faziam-se listas de necessidades, ponderavam-se eventuais cuidados, pequenos feitos arquitectónicos eram projectados. Um coro imenso (que tema cantar, meu Deus, que tema cantar!?), várias bandas filarmónicas e um cortejo de anjinhos sem asas fariam, decerto, as delícias do Príncipe.
Os criadores mais imaginativos andavam inquietos e apreensivos.
Cansado, baixou a cabeça na direcção do gato que se mostrou desinteressado e impassível, comme d'habitude. Recostou-se de novo, o pescoço dorido, as costas rígidas, o sofá mostrava-se incapaz de cumprir as expectativas de bem-estar que nele continuava a depositar. Incomodado pela aparente indiferença que o Mundo lhe reservava pensou em desistir naquele preciso momento. Desejou morrer. Mas a vida não estava para aí virada, não iria satisfazer-lhe tão azedo desejo.
O comando remoto apontado ao aparelho de TV restituiu-lhe uma vaga sensação de poder. A capacidade de pressionar os pequenos botões, e com esse gesto fazer o mundo retorcer-se em imagens no ecrã, era bastante satisfatória. Mudou de canal uma vintena de vezes. Mudou, mudou, mudou e voltou a mudar até que parou de súbito! Aquilo que agora via impressionava-o deveras. A força da imagem, a solidez do plano, o olhar intenso da personagem que parecia dirigir-se-lhe directamente. A vida suspendeu-se naquele preciso instante.
O gato pulou para o braço do sofá e dali hesitou saltar para o colo do dono. Aproximou o nariz da face pálida do seu humano e a temperatura corporal do bicho deixou-o apreensivo.Tão quieto, tão indiferente à hora do lanche... a vida, compreendeu o gato, a vida tem destas coisas.
Um gajo, afinal, não tem direito a ser pessimista. Demasiado pessimista, pelo menos. Um gajo não tem direito a ser demasiado pessimista. O mundo pode estar de pantanas, o clima andar maluco de todo e não ter cura nem com idas diárias ao psiquiatra, pode haver guerras infinitas e mortes desnecessárias que apenas servem para amansar a sanha do Diabo, tudo isto será verdade mas, ainda assim, um gajo não tem o direito de ser demasiado pessimista.
De vez em quando acende-se uma luzinha, apaga-se uma fogueira descontrolada, atira-se um papagaio de papel que voa mesmo e não cai logo mal levanta vôo. De vez em quando os maus não ganham o jogo mal começam a jogar e a verter dinheiro nos bolsos dos menos fortes ou dos mais gananciosos. Há dias em que é possível acreditar que Deus existe, seja lá isso o que for.
Um gajo até pode sonhar ser optimista. Desde que não se convença de que o mundo pode continuar a ser aquilo que agora é.
Seres uma criança e teres um vírus a bater-te à porta não será pêra doce. Um país, um continente, um planeta inteiro a fechar-se atrás de portas e paredes, a deixar a rua livre para pássaros, insectos, ratazanas, as regras a serem definidas ao sabor dos acontecimentos. Mais mortos, mais vacinas, mais máscaras, mais, mais, mais, tudo mais menos a liberdade.
Já lá vão 4, 5 anos? Para um tipo que tenha 40, 50, 60 anos, o período de confinamento foi um intervalo. Para uma criança, para um adolescente, foi uma fatia importante da vida vivida. E isso deve deixar marcas. Só pode.
De vez em quando lembro-me de que a coisa aconteceu, a pandemia. Mas tenho alguma dificuldade em recordar como foram as coisas, o que aconteceu ao longo desse período. As privações, a doença mas também um tempo de algum conforto, eu e a minha família numa concha. A angústia de ter os meus pais longe, muito velhos. A minha mãe faleceu entretanto. Tristeza dilacerante.
Sei que estas coisas aconteceram mas a recordação que delas guardo é tão vaga como algodão em rama.
O Cristão Ronaldo persegue o milésimo golo como se o futuro do Universo disso dependesse. Eu vou à caça do post três mil aqui no 100 Cabeças. Sei bem que nada depende disso. Mas é aquela cena dos números redondos.
Era o ano 1000, depois era o ano 2000, nem um nem outro trouxeram nada de especial, nada que pudesse associar-se a forças universais extremamente poderosas. Nada, nadinha. Népias! Nem sequer um buguezito que entorpecesse os computadores todos deste mundo, pelo menos, que do outro outras forças entrarão em equação. Coma o seu cão, faça ão, ão e guarde o seu portão.
E assim vai passando o tempo, como barquito de papel lançado à voragem das águas de uma estação de tratamento de águas residuais.
Ao subir as escadas, a mulher ao meu lado tropeçou. O livro caiu-lhe, o corpo deu um solavanco e eu, apesar de estar a uma distância que me não permitia alcançá-la, fiz um gesto com as mãos na sua direcção. Como se a minha intenção pudesse interferir nos acontecimentos, como se o meu gesto transportasse uma espécie de magia, como se eu fosse uma poderosa personagem do universo Marvel, algo que o valha.
A mulher esticou-se, mandou a cabeça para cima, bateu fortemente com um pé no degrau, bamboleou as ancas no esforço de evitar a perda de equilíbrio, teve sucesso e manteve a compostura. Acto contínuo recolheu o livro e lá foi, arrepanhando a saia comprida, talvez a responsabilizar a dita pela desgraça que quase acontecera.
Foi isto.
As formigas continuavam no carreiro como se nada de mau acontecesse. O facto de o puto se divertir a mijar-lhes em cima, a esmagar uma ou outra, a colocar meia-dúzia delas directamente na teia de uma aranha, o facto de o puto se distrair a atazaná-las parecia não as incomodar nem um bocadinho. Limitavam-se a mudar de direcção, a voltar para trás, ignoravam a maldade sádica da criança e continuavam a viver a sua vida, como fazem as formigas.
