Compreensão da Vida

     Um gajo vive a vida quase toda a pensar que é necessário estabelecer uma estratégia, urdir um plano, mostrar inteligência ao ponto de nunca vir a ser surpreendido nalguma das muitas curvas do Destino. E faz tudo o que está ao seu alcance mas... desgraça! Eis que todas as barreiras são derrubadas, todas as armadilhas falham, todos os sonhos transformados em banalíssimos pesadelos. Derrota.

    Todas as privações, os tremendos sacrifícios, as noites em branco, todo o sangue, todo o suor, todas as lágrimas, tudo foi em vão, percebes tu agora. E não sabes muito bem que coisa é essa coisa que estás a sentir: se desencanto, se angústia, se raiva a apodrecer dentro de ti, a fazer-te um cadáver com pernas que funcionam. Humilhação.

    Olhas o puto com aquele aspecto, aquela cara, aquele olhar ausente que associas a um distúrbio mental completo, a uma loucura tão absoluta, a uma falha de compreensão tão arrasadora, olhas aquele puto que, numa palavra, consideras ser um tolo, um doidinho, um atrasadeco mental (isto são muitas palavras), olhas o puto e compreendes. E o que compreendes não te agrada. Não te agrada mesmo nada.

Contistas

     Bichos, de Miguel Torga e Contos Completos, de Roberto Bolaño. Coisas, livros, universos tão diferentes ou talvez nem tanto quanto isso. Ando a ler estes e outro livro de contos, de Machado de Assis, assim, todos misturados. 

    Uma das maravilhas do conto curto é a de nos oferecer milhentas possibilidades. Pára, levanta o pé e pára. Sai aqui, entra naquele. Carrega no acelerador e  vai andando que eu vou lá ter mais tarde. Ainda tenho de passar ali antes de ir embora. Torga, Bolaño e Assis... nunca pensei... mestres.

Boas-vindas

     A vinda do Diabo estava prometida mas a data da chegada continuava incerta. Todos se afadigavam nos preparativos. Faziam-se listas de necessidades, ponderavam-se eventuais cuidados, pequenos feitos arquitectónicos eram projectados. Um coro imenso (que tema cantar, meu Deus, que tema cantar!?), várias bandas filarmónicas e um cortejo de anjinhos sem asas fariam, decerto, as delícias do Príncipe. 

    Os criadores mais imaginativos andavam inquietos e apreensivos. 

O gato

     Cansado, baixou a cabeça na direcção do gato que se mostrou desinteressado e impassível, comme d'habitude. Recostou-se de novo, o pescoço dorido, as costas rígidas, o sofá mostrava-se incapaz de cumprir as expectativas de bem-estar que nele continuava a depositar. Incomodado pela aparente indiferença que o Mundo lhe reservava pensou em desistir naquele preciso momento. Desejou morrer. Mas a vida não estava para aí virada, não iria satisfazer-lhe tão azedo desejo.

    O comando remoto apontado ao aparelho de TV restituiu-lhe uma vaga sensação de poder. A capacidade de pressionar os pequenos botões, e com esse gesto fazer o mundo retorcer-se em imagens no ecrã, era bastante satisfatória. Mudou de canal uma vintena de vezes. Mudou, mudou, mudou e voltou a mudar até que parou de súbito! Aquilo que agora  via impressionava-o deveras. A força da imagem, a solidez do plano, o olhar intenso da personagem que parecia dirigir-se-lhe directamente. A vida suspendeu-se naquele preciso instante.

    O gato pulou para o braço do sofá e dali hesitou saltar para o colo do dono. Aproximou o nariz da face pálida do seu humano e a temperatura corporal do bicho deixou-o apreensivo.Tão quieto, tão indiferente à hora do lanche... a vida, compreendeu o gato, a vida tem destas coisas.

Esperança

     Um gajo, afinal, não tem direito a ser pessimista. Demasiado pessimista, pelo menos. Um gajo não tem direito a ser demasiado pessimista. O mundo pode estar de pantanas, o clima andar maluco de todo e não ter cura nem com idas diárias ao psiquiatra, pode haver guerras infinitas e mortes desnecessárias que apenas servem para amansar a sanha do Diabo, tudo isto será verdade mas, ainda assim, um gajo não tem o direito de ser demasiado pessimista. 

    De vez em quando acende-se uma luzinha, apaga-se uma fogueira descontrolada, atira-se um papagaio de papel que voa mesmo e não cai logo mal levanta vôo. De vez em quando os maus não ganham o jogo mal começam a jogar e a verter  dinheiro nos bolsos dos menos fortes ou dos mais gananciosos. Há dias em que é possível acreditar que Deus existe, seja lá isso o que for.

    Um gajo até pode sonhar ser optimista. Desde que não se convença de que o mundo pode continuar a ser aquilo que agora é. 

Como foi?

     Seres uma criança e teres um vírus a bater-te à porta não será pêra doce. Um país, um continente, um planeta inteiro a fechar-se atrás de portas e paredes, a deixar a rua livre para pássaros,  insectos, ratazanas, as regras a serem definidas ao sabor dos acontecimentos. Mais mortos, mais vacinas, mais máscaras, mais, mais, mais, tudo mais menos a liberdade.

    Já lá vão 4, 5 anos? Para um tipo que tenha 40, 50, 60 anos, o período de confinamento foi um intervalo. Para uma criança, para um adolescente, foi uma fatia importante da vida vivida. E isso deve deixar marcas. Só pode.

    De vez em quando lembro-me de que a coisa aconteceu, a pandemia. Mas tenho alguma dificuldade em recordar como foram as coisas, o que aconteceu ao longo desse período. As privações, a doença mas também um tempo de algum conforto, eu e a minha família numa concha. A angústia de ter os meus pais longe, muito velhos. A minha mãe faleceu entretanto. Tristeza dilacerante.

    Sei que estas coisas aconteceram mas a recordação que delas guardo é tão vaga como algodão em rama.  

Post 3000

     O Cristão Ronaldo persegue o milésimo golo como se o futuro do Universo disso dependesse. Eu vou à caça do post três mil aqui no 100 Cabeças. Sei bem que nada depende disso. Mas é aquela cena dos números redondos.

    Era o ano 1000, depois era o ano 2000, nem um nem outro trouxeram nada de especial, nada que pudesse associar-se a forças universais extremamente poderosas. Nada, nadinha. Népias! Nem sequer um buguezito que entorpecesse os computadores todos deste mundo, pelo menos, que do outro outras forças entrarão em equação. Coma o seu cão, faça ão, ão e guarde o seu portão.

    E assim vai passando o tempo, como barquito de papel lançado à voragem das águas de uma estação de tratamento de águas residuais.