Afinal qual é o problema?

     Sabes como é, é como quando a realidade não coincide com aquilo que sonhaste, como quando há um desfasamento entre o que preencheu um sonho que tiveste no passado e aquilo que vives no presente. Este dia que não chega a ser um eco daquele sonho que nem sequer foi sonho particularmente grandioso. E vem a tentação de pensar: é isto? Afinal a vida é isto? Só isto? Pois.

    Talvez o tal desfasamento não seja um problema ou, pelo menos, não seja "o" problema. Talvez "o" problema seja outra coisa, talvez se coloque de outro modo, tenha uma formulação mais simplória do que aquela que imaginas deveria ter uma questão de tão suma importância. 

    Estamos a falar do sentido da vida? 

Merda até ao pescoço

     Haverá alguma coisa que eu possa fazer? Tenho a impressão de que lá na ONU os small bosses andam a atapetar os corredores com as toalhas que atiram ao chão. Enquanto isso, os big bosses esfodaçam esta merda toda sem qualquer tipo de problema nem peso na consciência. O futuro não é deles, portanto estão-se bem a cagar. Venha o clima enlouquecido, vamos fazer uma festa!

    Nas escolas ensinamos as crianças a respeitar o planeta, a amar os bichinhos, a reciclar o lixo e a regar as plantas com peso conta e medida, a água é um bem precioso. Mas, se olharmos a realidade com os nossos olhos de adultos, as coisas não estão nada bonitas. Estão mais feias do que alguma vez estiveram e a tendência é para que piorem. Toda a gente vê o problema mas poucos de nós estão dispostos a abdicar do que quer que seja de modo a mitigar a merduncha em que nos enterramos a cada dia que passa. Ateamos a fogueira que nos grelha com entusiasmo e boa disposição.

    Se é para rebentar, que rebente em grande estilo! 

    Apesar de me sentir impotente, apesar de saber que sou incapaz de inverter o curso dos acontecimentos, apesar de compreender que os meus gestos são invisíveis mesmo que analisados ao microscópio, apesar de tudo, estou disposto a fazer umas coisitas que me permitam continuar a dormir descansado. 

Pensamentos

     Às vezes penso que pensar é coisa de maluco mas depois penso de maneira diferente. E como uma vez penso uma coisa para logo a seguir pensar outra diferente fico naquela: serei maluco? E não é fácil sair disto, resolver esta coisa - ser ou não ser, eis a questão, como dizia o outro.

    Não é fácil chegar a uma conclusão, tomar uma perspectiva fixa de certos problemas que não parecem capazes de ficar quietos nem um bocadinho, quanto mais não seja para lhes tirarmos uma fotografia ou rabiscar um esboço. Coisa rápida. É exactamente isso mesmo, o que se passa com a problemática da maluquice: não pára quieta. 

    Portanto, o problema é que o problema, neste caso, é muito parecido consigo próprio. Tenho dificuldade em perceber se estou a pensar no problema ou se estou a pensar na solução do problema, não sei se me faço entender.  É tudo tão parecido, existem tantas semelhanças. Às vezes penso que pensar é coisa de maluco mas depois penso de maneira diferente.

O mais...

    Quando era jovem sonhava ser nada mais nada menos que o mais... qualquer coisa. Desejava ser o mais não sei quê. Mas, sim, queria ser o mais, o maior, o melhor, enfim, queria ser uma espécie de divindade mais ou menos absoluta. Mais do que menos absoluta.

    Um gajo jovem nem sequer se preocupa lá grande coisa com o que teria de fazer para vir a ser... o mais. Não. Porque haveria de preocupar-se? A coisa irá dar-se de uma maneira ou de outra, a coisa acontecerá mais cedo ou mais tarde. Não é preciso fazer nada de especial, basta deixar o mundo fluir, esperar que os astros se alinhem "et voilá"!

    O tempo vai passando e um gajo vai deixando de ser jovem e a espera começa a parecer demasiado longa. O mundo deixou de fluir? Os astros alinharam-se quando eu estava a dormir? Ok, ainda não aconteceu mas vai acontecer. Ainda vou ser o mais... o maior... o que é preciso é manter a confiança no meu valor.

    E depois um gajo já não é jovem de modo nenhum e a coisa não se deu. Nunca foi o mais, embora também não tenha sido o menos. Talvez possa considerar que foi mais ou menos, nos dias bons. Ou então cagar nisso e pôr ao peito, como dizia quando era um jovem promissor, convicto de que o mundo haveria de ajoelhar-se aos seus pés, pois seria, infalivelmente, o mais...

Tempo

    A tecnologia pode ser uma coisa muito irritante. Quando não responde automaticamente às ordens que lhe damos, a máquina parece exprimir uma vontade própria. Nós pedimos, a máquina não dá. A tendência natural é recorrermos ao insulto.

    Ainda sou do tempo em que uns murros no tampo da TV faziam com que o aparelho acalmasse e voltasse a funcionar de acordo com a vontade do utilizador ou um aperto mais num parafuso era capaz de fazer com que o gira-discos rodasse de novo e a música soasse agradável.

    Os computadores parecem menos caprichosos, a Inteligência Artificial dá-se ares de grande profissionalismo. Murros e aparafusadelas não  resultam com máquinas tão sofisticadas. Já nem sequer sinto vontade de insultar o bicho. Não sou deste tempo.

Espraiar a vista

     A paisagem não era assim tão grandiosa, mais a fama que o proveito! Obrigado a subir ao topo da ruína por força das circunstâncias disse mal dos seus pecados. Falou com os botões da camisa de modo a não incomodar as senhoras que pareciam extasiadas com aquilo que a Natureza lhes oferecia à vista. "A gente somos todos diferentes", é tão óbvio que até chateia. Mas daí até achar que tal miséria estética poderia deixar-nos o queixo a rondar os tornozelos... vai lá, vai!

Lavrar o corpo

    Rai's parta à mulher que não pára de coçar o corpo todo! Coça a cabeça, coça os braços e as costas com grande esforço, coça-se no entre-pernas e coça as sobrancelhas, coça, coça, coça sem parar. Até parece possuída por algum fantasma mais malandro que lhe tenha pregado uma valente partida fazendo dela marioneta de espectáculo dedicado aos maluquinhos.

    Ela torce, ela salta, ela contorce. Coça, coça, coça. A gente rodeia, a gente ri-se, mas há quem repare que tanta coçadela começa a fazer ferida, a deixar riscos vermelhos na pele, rasgões que se abrem sem dar sinais de voltarem a fechar-se. E sai um grito.

    Alguns de nós saltam em frente, agarramos os braços desgovernados da mulher, tentamos pôr cobro àquela loucura mecanizada que lhe lavra o corpo com unhas que são garras de bicho ferido na razão. Ela não quer. Ela quer continuar a rasgar-se, a ferir-se, a maltratar-se, insulta os que vão em seu socorro gritando que não precisa de socorro nenhum. "Filhos da puta!" é o que ela grita. E contorce-se como uma centopeia, agarrada de mãos e pés, braços e pernas bloqueados por força alheia, força combinada de quantos lhe não querem mal. 

    Rai's parta à mulher que não pára de se contorcer como se fora cobra, enguia ou outra coisa difícil de agarrar!