Ai, o fado!

O nosso governo tem um comportamento deveras estranho. É como se cambaleasse. Toma decisões, anuncia medidas, avança todo empertigado e, logo a seguir, recua, hesita, dá o dito por não dito e volta atrás ou tropeça para o lado. A imagem que fica é a de um grupo de personagens voluntariosas que não sabem bem o que pretendem fazer mas, como têm de governar o país, lá vão tentando qualquer coisinha, que a margem de manobra também não é assim tão grande. Ele há a crise e a Comissão Europeia, a senhora Merkel e os compromissos internacionais, enfim, uma série de empecilhos que impedem a clarividência e emperram a eficácia da tribo governativa.

No meio da confusão conseguem irritar toda a gente. Foram os professores, agora são os automobilistas, os accionistas da PT e os agentes culturais, só para citar alguns casos mais mediáticos. Pelo meio, o governo vê-se metido em tribunais que, invariavelmente condenam as suas acções e dão razão aos que dele se queixam. Até parece que os nossos governantes não conhecem as leis e governam às apalpadelas. Tomam-se as decisões e depois logo se vê. Pode ser que pegue!

A sensação que fica é que somos governados por um grupo de pessoas mal preparadas para as funções que exercem, que fazem de Portugal um espectáculo medíocre, uma noite de amadores a quem apenas os familiares e amigos são capazes de aplaudir sem entusiasmo nenhum, por favor ou eventual interesse. É um espectáculo miserando e insípido. Uma espécie de fado mais triste que o habitual que somos obrigados a ouvir apesar do desafinanço.

Previsões

O polvo Paul em plena actividade profissional

Paul é um polvo. Não posso dizer "um simpático polvo" porque é bicho a que não se descortina qualquer tipo de emoção. As únicas emoções que consigo retirar de um polvo são as que me proporciona quando o como. Devo confessar que é um petisco que muito aprecio, apesar do seu aspecto assustador. Cozido, em salada, no forno, à lagareiro, não me lembro de comer polvo sem disso ter retirado um refinado prazer. Mas este Paul, polvo alemão ou, pelo menos, a habitar território teutónico (a questão da origem coloca-se em relação aos jogadores, não em relação a certa bicharada) tem dons de adivinhação.

Pode parecer esranho mas, em boa verdade, Paul acertou em cheio nos resultados alcançados até à data pela selecção alemã no presente mundial. Para o jogo de hoje (que está a decorrer neste momento e já vai na 2ª parte com zerozero no placard) o polvo adivinho previu a vitória da Espanha (ver aqui) o que deixou muito irritados os adeptos alemães. De imediato choveram receitas para cozinhar o bicho milagroso da forma mais saborosa (ou mais cruel) ditadas pelos referidos adeptos.

Este episódio deixou-me a pensar nos especialistas que fazem as previsões de crescimento ou encolhimento das economias, os tais que trabalham para as tão badaladas agências de rating e que nos deixam sempre em sobressalto de cada vez que se lembram de dizer que Portugal está mais teso que um carapau de corrida.

O jogo está de feição para os espanhóis (ainda não marcaram nenhum golo mas a coisa está complicada para os compatriotas de Paul). Se a Espanha ganhar talvez não seja má ideia oferecer um lugar a este polvo milagroso numa dessas agências de rating.

Nestas coisas de previsões e adivinhações estou em crer que não haverá grandes diferenças entre um polvo e um ser humano. Já em termos gastronómicos inclino-me mais para o gajo dos tentáculos. Estou a falar do polvo, entenda-se.

Futebol é nome de animal irracional

Futebol é nome de bicho que come caca e defeca ouro. Os humanos adoram o bicho, mas o bicho não parece estar muito comovido com esse amor que os humanos lhe dedicam. O Futebol teima em comportar-se de forma indisciplinada. Bem que os humanos tentam perceber o comportamento do animal mas, por muito que tentem, hão-de ficar sempre irritados com a forma como ele finge que dorme e não dorme, como ele finge que salta e fica quieto no lugar. Futebol é bicho feio. É bicho malandro.

Mas não há volta a dar-lhe, o amor que os humanos têm por essa alimária malcheirosa ultrapassa todas as fronteiras da racionalidade e acabam por lhe perdoar qualquer tropelia ou malfeitoria. Futebol é bicho mimado e malcriado.

Fico sempre esperando que o Futebol me dê uma alegria mas, no fim de contas, são mais as desilusões que os momentos de prazer. E não o deixo a dormir ao relento, como merecia, o sacaninha, acabo sempre por lhe abrir a porta e deitar alguns restos saborosos no pratinho da comida. E o Futebol volta sempre. Meloso, matreiro, enganador. Vive comigo, quer eu queira, quer não queira.

Um destes dias vou deixar o Futebol no meio da rua. Não lhe abro a porta, muito menos lhe abro o coração que já está dorido de tanto por ele sofrer. Há-de ganir e latir e pedir "por favor" que lhe abra a porta... e eu? Vou abrir, claro está, e pedir desculpa por ter imaginado que seria capaz de viver sem ele e por ter sido tão insensível. Volta Futebol, estás perdoado.

Pobrezas

"Bateu no fundo?" cartoon de Luís Afonso

Anda tudo afogueado com os anunciados cortes no orçamento de estado destinado ao investimento na cultura. São os artistas quem mais esperneia e com toda a razão, diga-se de passagem.

Há por aí muita gente que acha que as produções culturais não merecem apoios governamentais numa sociedade sujeita às leis do mercado que se baseiam na oferta e na procura. Muitos pensam que se um determinado produto cultural tem qualidade vende-se, garantindo dessa forma a subsistência dos produtores. Seria lindo que assim fosse mas a realidade não permite sonhos tão bonitos.

Há um factor que me parece não ser devidamente quantificado nesta situação. Falo do factor pobreza. Nos últimos tempos temos percebido que são cada vez mais os portugueses que têm extrema dificuldade me garantir os meios básicos de subsistência. Se os cidadãos têm dificuldade em arranjar dinheiro para comer ou pagar a renda de casa como podem investir o que quer que seja em produtos culturais? Ai, ai, a coisa é complicada.

Se os cidadãos não conseguem dinheiro extra para ao teatro como podem os teatros funcionar? Segundo as leis do mercado se não há procura a oferta está condenada.

Ui, vamos deixar de ter teatro em Portugal? E cinema? E dança? E orquestras? A coisa está mesmo complicada. Haverá solução para tão triste perspectiva? Pessoalmente não sei como se poderá descalçar esta bota. Os artistas procuram o apoio do estado mas, nos tempos que correm, é como um mendigo ir pedir esmola para a porta da sopa dos pobres.

Olha eu!

Coisa máilinda!

Neste campeonato do mundo de futebol há um pormenor que me tem divertido bastante. Falo da maneira como as pessoas se comportam quando se vêem nos écrãs gigantes que se encontram nos estádios.

A coisa começa nas imagens das transmissões televisivas ainda antes de o jogo começar. As câmaras vão focando os espectadores mais vistosos, que nas bancadas há sempre quem invente personagens coloridas. Estes, quando se apercebem que estão expostos no écrã, sorriem, saltam, acenam para si próprios, num frenesim de felicidade incontrolável. Depois começa o jogo e os realizadores concentram-se no que se vai passando dentro das quatro linhas.

Aí o protagonismo é dos jogadores. Cristiano Ronaldo, só para dar um exemplo (Káká também é jeitoso), passou os jogos a olhar para cima. Quer dizer, não era bem para cima, que os olhos não procuravam o céu, era para aquele espaço intermédio, entre o céu e a terra, onde estão suspensos os écrãs. Disfarçadamente os jogadores admiram-se na sua imagem projectada. Uns mais do que outros que a vaidade humana não tem sempre o mesmo peso. Mas é engraçado verificar como não resistem ao apelo gigantesco dos écrãs.

Estou em crer que a coisa os deve desconcentrar, "Olha, tenho a sobrancelha mal depilada" e não deve dar grande confiança ao companheiro de equipa que não tem relevância mediática, "Lá está outra vez aquele palhaço a olhar para o écrã em vez de tentar perceber onde está a bola".

Nas bancadas poucos são os que não se apercebem da coisa, o que também não contribuirá para que sigam o jogo com toda a atenção. Enfim, é um fenómeno tecnológico com influência ainda por quantificar em termos de influência nos resultados finais dos desafios. A Ronaldo já ninguém lhe tira a fama de estar mais interessado em admirar a sua extraordinária beleza física do que chutar a redondinha, o que terá transformado em monstro horrível o futebol por ele praticado neste campeonato do mundo.

Se eu fosse seleccionador no próximo mundial, havia de escolher os jogadores mais feios e menos adorados pelas adolescentes. Talvez assim pudesse chegar mais longe e ganhar o campeonato, quem sabe? Vivam os feios que os lindinhos não têm vida pra isto!!!

Ainda a lucidez...

Não é só no universo artístico que a lucidez irrompe majestosa e musculada, qual touro desembolado em loja de porcelanas. A lucidez está em todo o lado. Assentou arraiais nos programas escolares, onde a Matemática e a Língua Portuguesa são consideradas a coluna vertebral do bom ensino. Nada a objectar se as Artes tivessem um mínimo de protagonismo (que não têm). A História passou a parente pobre e a Filosofia já conheceu dias bem mais interessantes. Uma e outra tendem a desaparecer, lenta e tristemente. Tudo isto em nome de uma suposta necessidade de preparar os infantes lusitanos para uma coisa meio abstrusa a que chamam "vida activa". Fica por entender a que actividade se referem os que desenham os currículos aplicados nas escolas.

A Economia não sofre beliscadura, substitui com brilhantismo a velha Religião e Moral (católica) que os deuses de hoje são outros que não eram ontem. Os pais querem ver os filhos a estudar Gestão de Empresas e Ciências, imaginando que, desse modo, terão outras facilidades na tal "vida activa". Esquecem-se que o "canudo", por si só, não garante nada a ninguém. Na sua tremenda lucidez não percebem que, ou os filhos estão dispostos a trabalhar ou não estão, e é aí que reside a principal diferença. Com tanta secura matemática e tão aparelhados olhares científicos, as criancinhas têm cada vez maiores dificuldades em compreender aspectos simples das relações humanas e não lidam particularmente bem com noções básicas de justiça. Talvez lhes falte um pouco de Filosofia, ou de História (já nem falo na História que nos descreve as Artes). Ética acrescentada à Aritmética, Estética a dar o braço à Óptica, sei lá que se pode dizer em favor de um ensino mais humano e humanístico!

Não cabe neste post um discurso perfeitamente articulado sobre questões tão vastas e de tanta polémica. Mas, olhando de viés o mundo em nos atascámos, podemos perceber os efeitos da lucidez na governação, na economia, na justiça, na nossa vida quotidiana, enfim. A lucidez está presente quando dizemos às criancinhas "as coisas são como são, não és tu que vais mudar o mundo!" Não há perspectiva do Universo mais lúcida do que esta. Nem mentira mais redonda.

Se não formos nós a mudar o mundo, outros o farão no nosso lugar. Ou então serão capazes de o manter tal qual está, se isso lhes trouxer os lucros do costume. A lucidez é perigosa, na medida em que contribui fortemente para gerar hordas de cidadãos parecidos com animais ruminantes. Animais que pastam informação com indiferença bovina, incapazes de perceber que o mundo não é aquele palácio que lhes prantaram defronte. O mundo está do outro lado, nas traseiras do palácio, à espera que vamos até lá fazer o que for preciso. Falta um pouco de loucura a esta lucidez com que andam a empacotar as nossas vidas.

Arte lúcida

No domingo li uma entrevistazinha a Sandro Resende, 34 anos, artista plástico, que preconiza com convicção aquilo que designa por "profissionalização do artista". A perguntadora lhe pergunta: "Quando fala na profissionalização do artista, fá-lo por oposição a amador?" ao que ele retruca, imagino que sem pestanejar: "Não. Quero dizer que cada vez mais a arte é profissional. O artista boémio, dos copos, está, felizmente, em decadência. A arte também deve ser vista como uma profissão." Isto deixou-me a pensar profundamente.

Por um lado compreendi que, quem bebe copos, não pode exercer com competência nenhuma profissão. A menos que os beba com a moderação que a publicidade às bebidas alcoólicas sempre recomenda. Um profissional bêbado dificilmente conseguirá manter a postura vertical que toda a profissão exige a quem a exerce com seriedade e rigor de matemático.

Por outro lado percebi como os tempos mudaram e estão mudados. A imagem romântica do artista boémio que destila visões interiores através de obras tantas vezes impossíveis de compreender está fora de moda. A arte quer-se limpa e límpida, como tudo o que vai vingando neste mundo: limpeza e clareza, parecem ser palavras de ordem a levar a sério para que os tempos continuem a correr.

Sandro tem o cuidado de juntar à afirmação anterior que "Claro que o artista não é um advogado, a arte mexe com coisas muito diferentes e levanta questões complexas." Ora aí está uma grande verdade, se bem que apenas entrevista por metade. Não faz justiça à arte de advogar que, apesar de mexer em coisas diferentes, não fica a dever muito às belas-artes no que toca a questões de complexidade e encantamento.

Finalmente sempre digo que Sandro Resende tem razão. Na verdade, o artista boémio está desde sempre em decadência, não é de agora que o está, sempre o esteve, ou não fosse boémio. O mundo global não se compadece com bebedolas que, de quando em vez, experimentam momentos de fugaz inspiração e nos mostram como, lá do fundo da sua demência alcoólica, conseguem vislumbrar coisas que nós, armados da nossa proverbial lucidez, não tivemos olhos para ver.

Este é o mundo de Madonna e não o mundo de Janis Joplin. É o mundo criado por frequentadores de ginásios e de clínicas de depilação a laser, onde os tipos peludos, com a barba por fazer, só encontrarão lugar sentados à porta do shopping center com uma mão estendida para a esmolinha do consumidor consciente e a outra escondida no bolso, onde guarda religiosamente a garrafinha cheia da zurrapa que lhe há-de trazer as visões apolcalípticas e magníficas que já não cabem nas portas estreitas da lucidez contemporânea.

Aprender a gatinhar

Parece ser definitivo. A curva no gráfico da evolução das condições de vida para a maioria da população neste recanto da Velha Europa entrou em queda, vertigem de montanha russa.

Ainda ontem lia uma pequena notícia no jornal em que um empresário tuga, do sector têxtil, se mostrava esperançado por haver movimentações reinvindicativas na China, onde os operários fabris ganham, em média, 30 Euros por mês. Alvitrava esse empresário que, ganhando mais, os operários lá dos pequins e dos xangais do Oriente remoto, teriam outro poder de compra e, então, absorveriam parte significativa da sua própria produção que, nos dias que correm, inunda os mercados ocidentais como tsunamis, não deixando hipótese de concorrência.

30 Euros por mês? Ainda por cima, não havendo Natal, não há subsídio, nem acredito que o ano tenha mais meses de ordenado que os devidos ao calendário.

A China é a China e, num mundo tão desiquilibrado como o nosso, o prato chinês na balança das forças internacionais pesa mais sozinho que os outros todos juntos, fazendo com que a tendência das condições de vida por todo o planeta seja inclinada na sua direcção. Estamos ajoelhados e de cabeça baixa perante a força incontrolável da Economia, desumana e bestial.

Portugal é quase um acidente no panorama económico internacional, uma ruga no lençol da perfeição orçamental, uma insignificância a escorregar em direcção ao mar e a caír em África, não tarda. Imaginemos a coisa de outro modo, façamos uma revisão profunda dos nossos anseios e do nosso modo de vida. O futuro é risonho, há quem diga, mas é um sorriso desdentado esse que tem para nos oferecer, pois quando chegar decerto será um futuro velho.

Observemos bem os moçambicanos, os macaenses, os timorenses e outros povos próximos de nós, temos muito a aprender com eles. Temos de reaprender a viver... reaprender a sermos humanos.

Libertação

Diz-se que os fantasmas ficam a pairar sobre o planeta Terra enquanto têm contas a ajustar com a sua existência carnal. Quando essas contas terminam, por ajustadas, a essência fantasmagórica encontra a sua porta para a Eternidade, ou lá para onde vogam essas quase-coisas, e desaparecem de vez. Para bem deles e nosso bem também, não sei porquê.

Nos últimos dias têm sido publicados, um pouco por todo o lado, textos de opinião sobre o falecido José Saramago.

Dos que vão sendo dados à estampa aqui, na lusa pátria, muitos são de uma agressividade extrema que, estou certo, muito teriam agradado ao escritor, se vivo fosse, e, não posso afirmá-lo, certamente vão ajudando o seu fantasma a entreter-se enquanto por aqui anda pairando.

Saramago abriu feridas profundas na sociedade portuguesa. Algumas foram cosidas à sovela ou simplesmente gangrenaram, outras, muito poucas, sararam sem deixar cicratiz que o olhar veja. Seja da igreja católica ou da intelectualidade mais descaída à direita, os remoques chovem como sapos sobre o fantasma do nobelizado escritor. Penso que nunca haverá paz definitiva nesta questão tão portuguesinha. Porque Saramago foi um milagre social, um neto de analfabetos que se tornou escritor de mérito, e porque nunca acreditou em milagres por lhes encontrar sempre uma explicação em acções humanas. Isto desagrada aos tais intelectuais de direita, todos eles mais ou menos princípes neste mundo merdoso por direito de nascimento e classe social, e desagrada aos padres da igreja, mais interessados em manter os mistérios no respectivo lugar sombrio do que permitir que se revelem sob a luz do entendimento humano.

Saramago foi um homem algo desatinado. Reconheço que entre as palavras e os actos nem sempre mostrou a coerência que faria dele um santo dos ateus. Proponho que nos concentremos cada vez mais na obra que deixou, que desfrutemos do prazer da leitura das páginas que escreveu, e vamos olvidando docemente os actos humanos por ele praticados, tão dados às fraquezas da carne e do espírito.

Quando formos capazes de o ler, apenas, o que não será pouco, o seu fantasma poderá, enfim, encontrar a tal luz, ou porta, ou que coisa seja, que o leve para além deste lado. Libertemos o fantasma.

Magia

Os Lobos, jogadores da selecção portuguesa de rugby, cantando o hino (vale a pena ver aqui) antes de um jogo do mundial em que foram gloriosamente trucidados por adversários muitíssimo mais fortes sem nunca terem desistido de uma jogada que fosse

Há qualquer coisa de estranho na forma como o coração se me aperta quando vejo os jogadores alinhados antes do jogo para cantarem o hino nacional. Portugal é, para mim, uma coisa abstracta, um desenho no mapa, uma fronteira meio apagada, nada que me faça perder o sentido de largueza que o espírito me recomenda sempre que penso em mim, nos meus e nos outros. Sejam os outros os que entram ou que saem, fiquem por cá ou passem apenas, em trânsito, para outras vidas. Quero dizer que não ligo muito à ideia de nação, nem de pátria, vistas assim, da perspectiva geográfica ou de clã alargado e descrito pela cor da pele conjugada com o rasgar dos olhos.

Então porque fico todo derretido quando uma mão-cheia de gajos, vestidos com calções e mangas curtas, desafinam a plenos pulmões numa cançoneta cuja letra me incomoda mais do que me inspira sentimentos grandiosos? Que estranho sortilégio me liquefaz a razão e ma envia, misturada na bílis, para os confins de cavernas escondidas do meu corpo? Que sensação é esta de pertencer a algo que não sei nem posso descobrir que coisa seja por mais que busque e rebusque no meio das tripas e dos órgãos que me mantêm o sopro da alma a soprar na força que me dá a minha vida?

Só pode ser magia. Deve ser isto que se designa por magia. Uma coisa que se sabe que existe mas à qual não se lhe encontra explicação que a faça deixar de ser coisa e a transforme em nome decifrável no catálogo dos sentimentos humanos. Como acontece com as bruxas, que ninguém nelas acredita mas que todos sabem que por aí as há e por aí andam a engendrar os mais descabelados bruxedos.

Vou continuar a ficar estúpido de cada vez que o hino for cantado e as lágrimas me vierem visitar as fronteiras do olhar que deito ao mundo e que o mundo me reenvia para dentro deste ser que, imagino, eu sou, mas mal conheço. Estúpido, sim, mas limpo, estranhamente purificado.

Síndroma de Salomé

Há por aí quem tema pela sorte dos jogadores da Coreia do Norte quando regressarem ao seu país-prisão, após o Mundial. Na conferência de imprensa depois do jogo dos 7-0, Tiago foi questionado por um jornalista asiático que lhe perguntou se sentia algum receio pelos seus adversários. O jogador português respondeu daquela forma que só os jogadores de futebol sabem responder, dizendo uma mão-cheia de coisas que não querem dizer nada de especial.

Segundo rezam as crónicas, os jogadores da Coreia do Norte que foram derrotados pela selecção portuguesa em 1966, acabaram em campos de concentração e trabalhos forçados. Como o tempo está suspenso naquele local impossível, depreende-se que, desta vez, os resultados possam ser semelhantes.

Como se não bastasse terem o destino suspenso sobre as suas cabeças, os jogadores norte coreanos foram vítimas de um azar particular uma vez que, talvez esperançado numa jornada épica que elevasse ainda mais a sua condição de divindade de pacotilha, o Querido Líder permitiu que, pela 1ª vez na história, o desafio fosse transmitido em directo pela TV. Não consigo imaginar maior catástrofe para os jogadores que tiveram de suportar o jogo português.

Andamos nós sempre a reclamar do empenho e do profissionalismo dos nossos jogadores. Que não correm, que não cantam o hino nacional, que não comem como deve ser, que não merecem as fortunas que ganham à laia de ordenado, eu sei lá que mais. O que pensarão os cidadãos da Coreia do Norte em relação aos seus jogadores? Serão eles juízes implacáveis do desaire dos seus compatriotas? Estarão tão sedentos de sangue quanto os cidadãos franceses que parecem dispostos a comer os jogadores gauleses num pratalhão em receita de nouvelle cuisine?

O futebol torna-nos irracionais e, a quente, após uma derrota pesada que nos transforme sonhos em pesadelos, somos capazes de pedir cabeças humanas como se fôssemos Salomés. Isto é apenas um jogo, não é uma questão de vida ou de morte, nem as equipas de futebol são exércitos à conquista de territórios inimigos. Não são, pois não?

Nação bipolar

Ontem foi dia de jogo. Foi na hora de almoço que se jogou. Portugal sentado à mesa, bacalhau e vinho a ajudar à festa.

O povo estava desconfiado. Os Navegadores, como foram baptizados os que este ano defendem as cores da nossa bandeira, tinham feito um jogo mesquinho contra a Costa do Marfim. À boa maneira portuguesa já muitos diziam por aí que mesmo os da Coreia do Norte haviam de chegar para os nossos. A fé dos tugas esgota-se em Deus com demasiada frequência. Ou na Virgem. Tanto faz. Os tugas dificilmente acreditam nas capacidades dos homens, principalmente se esses homens forem outros tugas. Ainda por cima estava a chover na Cidade do Cabo. Toda a gente sabia que os portugueses gostam de sol.

Depois veio o jogo e a desconfiança foi-se transformando em medo. Nos primeiros minutos os coreanos deram luta. Até que os golos começaram a entrar. No final a desconfiança dera lugar à euforia. Nós somos assim.

Durante o jogo, a cada golo, eu erguia os braços, à minha volta outras pessoas faziam o mesmo. Algumas gritavam, outras ficavam de boca aberta. Imaginei como seria se, no passado, quando os exércitos partiam para a guerra, as batalhas fossem transmitidas em directo. A cada cabeça cortada um "HURRA", a cada intestino a caír na poeira "GRANDE GOLO", perante a imagem do campo de batalha repleto de corpos, sangue e corvos gordos como camiões do lixo os olhos dos adeptos do exército vencedor marejados com lágrimas de alegria.

O jogo acabou. Não morreu ninguém. Ficou 7-0. Os tugas já tinham comido o bacalhau e bebido o vinho. Estava na hora de saborear uma aguardente e voltar ao local de trabalho, produzir riqueza e combater a crise. Agora já muitos diziam "somos os maiores". Até à próxima sexta-feira, pelo menos. E depois? Depois logo se vê.

Nem todos te amam depois de morreres (se o teu nome for Saramago)

No post anterior fiz uma pequena reflexão sobre o efeito purificador que a morte tem nas vidas que vivemos como se, sendo o fim, resultasse como uma espécie de desinfecção, uma derradeira limpeza, antes de saírmos de cena.

Mas, depois de ler o que escreveu o pasquim do Vaticano (ler e ver aqui) sobre José Saramago, percebi que não é bem assim.

Os católicos apregoam o perdão e a reconciliação entre os homens mas nem sempre o praticam. Deus não os livra da mesquinhez e da vingançazinha quando a podem exercer. Talvez porque, como tantas vezes nos fez notar Saramago, a mesquinhez vingativa é um traço bem vincado na divindade de Jeová. Se o pai deles é assim porque haveriam os filhos de ser diferentes?

Por cá tivemos a atitude do nosso presidente (ler aqui), o cidadão Cavaco Silva, católico recurvado e papista servil, que, a pretexto de ter prometido à família uma visita guiada às maravilhas naturais dos Açores, considerou ter alibi suficiente para justificar a sua ausência no funeral do escritor.

Saramago tinha afirmado em entrevista televisiva que Cavaco é "um campeão da banalidade". Se alguma prova faltasse para lhe dar razão, a atitude do presidente aqui está para mostrar como, mais uma vez, foi ajustada a sua análise. Cavaco teve a sua vingançazita, pequenina e infantil, bem à medida da personagem que tão mal representa. Hoje podia ter mostrado grandeza de espírito mas apenas conseguiu evidenciar que não tem estatura para ocupar o cargo para o qual foi eleito. Se um presidente é o espelho do povo que o escolhe, ai Jesus, valha-me Nossa Senhora!

Concluo reconhecendo o meu erro no post anterior. Nem toda a gente te ama depois de morreres se o teu nome for José Saramago. Compreensívelmente.

Toda a gente te ama depois de estares morto

A morte tem este dom espantoso de aperfeiçoar aquilo que fomos em vida. Nada melhor que um funeral para nos fazer sentir coisas profundas. Perante a fragilidade de um cadáver arrumadinho no caixão esfumam-se todos os ódios. A contemplação do féretro é como olhar um espelho negro. É depois de mortos que os santos são canonizados e os grandes seres humanos são revelados em todo o seu esplendor. É a dança macabra da vaidade humana a rodopiar nas mentes dos que por cá ficam.

Daí toda a tristeza e grande parte da mágoa que deveras é sentida. E também daquela que é fingida.

Homenagem póstuma

O Amoroso

(na sombra de um pilar)

desenho concluído em 15 de Novembro de 2009

Inscrição no verso

Na verdade, após ter concretizado este desenho (que começou por ser um "Chapeleiro Louco"), saíu uma longa entrevista na Pública (que não li) com a senhora Pilar del Rio, a amorosa do gajo que dá a cabeça deste meu amoroso.

José Saramago faleceu esta tarde. Plácidamente, ao que consta. Paz ao que dele restar (duvido que seja uma alma, já que ele não acreditava nessas coisas).

Maravilha tecnológica

Um gajo

Conheço um gajo meio estranho. É um gajo que tem uma necessidade incontrolável de comunicar. Aquilo é quase uma doença!

Já falei com ele dessa sua obsessão (esta frase desliza como um skate!), tentei explicar-lhe que, por vezes (demasiadas vezes, na minha opinião) aquela torrente de ideias e imagens que ele larga para fora da cabeça, acaba por incomodar as outras pessoas. Ele concorda comigo e promete tentar controlar-se. Mas ainda hoje o encontrei a pregar, autenticamente. Assim à maneira do Santo António a pregar aos peixes. Olhei discretamente as caras que o rodeavam e notei que estavam todos de boca aberta. Uns com ar de enfado, outros pareciam espantados. Espantados apenas e mais nada. Senti alguma pena dele, mas o gajo é completamente descontrolado.

Disse-me um dia que, quando começa a falar, é como se as ideias lhe ganhassem corpo dentro da boca e precisasse de as deitar fora, só para poder continuar a respirar. Explicou-me que o mundo só faz sentido quando verbaliza. E que verbalização dali vem!

As coisas que diz são consistentes e fazem sentido, mas ele descreve uma espécie de Apocalipse constante. Acaba por chatear. Lá no fundo aquele gajo é um chato de primeira. Mas, pensando bem, qual é o problema? As outras pessoas podem sempre virar costas e ir embora. Se o ouvem é porque há ali qualquer coisa que faz sentido.

O conselho que lhe dei foi que tentasse desenhar ou pintar, algo do género. Ele prometeu-me que vai tentar. Entretanto continua a falar. Fala, fala, fala... o discurso interminável dos loucos.

Ainda a propósito

Corria o ano de 1974 (ou seria 1975?) quando começaram a chegar a Portugal e a Viseu, onde eu vivia, dezenas, centenas, milhares de pessoas fugidas às guerras civis nas ex-províncias ultramarinas. Chamaram-lhes "retornados" mas, em boa verdade, muitos nunca tinham sequer posto um pé em Portugal. Não retornavam, vinham, mais ou menos corridos, de Angola, de Moçambique, da Guiné... entre eles vários familiares meus que nunca conhecera. De súbito, a população cresceu imenso e o quotidiano cinzentão do interior pátrio ganhou uma coloração nova e muito mais garrida.

Entre as coisas inesperadas que então vieram agitar a modorra viseense, chegou um linguajar estranho e apelativo, uma forma diferente de falar português. Quero dizer, era um português com muitas palavras novas que rapidamente foram adoptadas pelos jovens lá da santa terrinha. A língua sofria, também ela, uma revolução e permitia-nos expressar os pensamentos de uma forma diferente. Como que nos africanizámos. África entrava na Beira Alta e misturava-se nela com um sabor ajindungado.

Recordo com prazer as sessões de conversa em que aprendíamos a utilizar novos vocábulos e, com eles, éramos capazes de falar coisas que antes não saberíamos dizer. O calão viseense, repleto de palavrões e expressões pouco recomendáveis, via-se enriquecido e expandido, uma festa!

Algumas expressões entraram definitivamente no linguajar das ruas: "iá", "meu", "bué", "ganza" (e outras que agora não estou a ver) são das mais utilizadas nos tempos que correm. "Pancos", "mauanas", "chuinga", "cubar" e sei lá que mais, caíram no esquecimento. Nunca ninguém se queixou nem foi preciso criar qualquer tipo de acordo linguístico. A língua, quando anda nas ruas, não pede licença para entrar nas nossas vidas pela simples razão que ela É a nossa vida.

Falem e escrevam como deve ser, meus irmãos, com liberdade criativa! Assim é que é bonito.

Liberdade é felicidade

O que por aí há mais são ratos paridos por montanhas de dimensões variadas. Atente-se na notícia que nos conta que: Três pessoas aderiram à manifestação convocada para esta segunda-feira frente ao Palácio da Ajuda, em Lisboa, contra o novo Acordo Ortográfico, que apelidaram de «aborto ortográfico».

Espanta-me que haja quem faça desta questão um cavalo de batalha tão furioso e continue a insistir numa espécie de cruzada purificadora contra o acordo ortográfico.

Os inimigos do acordo agitam as mais descabeladas razões e despertam fantasmas hediondos; que havemos de ficar todos a falar uma língua de trapos que ninguém entende nem ninguém saberá como escrever, que a coisa vai custar dinheiro (o que é de graça nos tempos que correm?), que estamos a abrir mão da nossa maior riqueza que é a língua portuguesa, enfim, quando um gajo quer dizer mal de alguma coisa não lhe custa nada encontrar motivos de horror.

Pesoalmente, tudo isto me soa como sendo uma falsa questão. Não me parece que venha a alterar significativamente a minha forma de escrever. Talvez esteja disposto a abdicar de uma ou outra consoante muda (se me lembrar disso) mas quanto aos acentos a coisa já pia mais fino. Sei que haverá alterações da escrita nos livros e nos jornais, mas não é isso que me vai incomodar. O português do Brasil sempre foi muito diferente do português que se gasta por estas bandas mas isso não impede que o compreenda bem. Quando lemos Eça de Queirós também por lá encontramos muita coisa estranha ao português contemporâneo. Onde está o problema?

Os 3 manifestantes da notícia que cito lá mais atrás devem estar furiosos. Não tanto por perceberem que o acordo vai mesmo para a frente, imagino que os irrite mais o facto de tão poucos estarem dispostos a manifestar desagrado perante coisa tão insignificante.

A língua portuguesa é uma coisa viva e, como tudo o que vive, adapta-se às circunstâncias. Deixemos o português viver. Quanto mais livre, mais feliz!

Uma manhã chuvosa na capital do Império

Ontem de manhã fui ao Centro Cultural de Belém. Visitei a exposição "Tudo o que é sólido dissolve-se no ar" e a mostrazinha de trabalhos de Osgêmeos, "Pra quem mora lá, o céu é lá". Cá fora caía uma chuva miúdinha, daquela que se diz só molhar os tolos. Em frente ao Mosteiro dos Jerónimos, e ali por perto, dezenas de carros negros com chauffeur estacionados a esmo por tudo quanto era e não era lugar de estacionamento. Lá dentro, no Centro Cultural, o ambiente do costume.

Um parêntesis para dizer que em "Tudo o que é sólido..." há um painel de trabalhos de ilustração publicados no jornal O Combate no qual estão 3 desenhos da minha autoria. Finalmente cheguei ao Centro Cutlural de Belém sem ser na condição de visitante. Apesar da modéstia da coisa não deixa de ser uma curiosidade que me faz sorrir. Mas, adiante, que o motivo deste post não era propriamente estar para aqui a babar-me por tão pouco.

Quando saímos, a coisa continuava congestionada pela frota de veículos topo de gama. Em frente ao mosteiro havia velhinhas sentadas nos bancos da orla do jardim, com ar de gozo e chapéus de chuva abertos. Depreendi que não eram tolas. Uma ou outra personagem feminina vestida de forma estranha fez-me pensar que se trataria de algum casamento de socialites. Saí dali sem dar grande importância ao facto, apenas um pouco confuso, tal era a balbúrdia estabelecida no exterior.

Ao chegar a casa o mistério foi esclarecido. Havia nos Jerónimos uma celebração especial. Portugal e Espanha festejavam o 25º aniversário da adesão dos nossos países à União Europeia. Ok, então era isso. Agora tudo fazia sentido. As velhinhas com ar de gozo, os carros negros espalhados por todo o lado, as senhoras vestidas de rebuçado, era a Europa interpretada pelos habitantes da Península Ibérica: confusão e aparato. Assim é que é e é assim que é bonito.

Pacíficos

Portugal foi considerado o 13º país mais pacífico do mundo. É um lugar honroso, numa lista com 149 países (ver aqui). Também me parece que é merecido. Este país é um sossego. Apesar de uma ou outra confusão pontual, o dia-a-dia nesta fronteira da Europa costuma desenrolar-se sem grande agitação criminal. Parece que as coisas deixam de ser assim tão pacíficas quando vivemos pessoalmente alguma desgraça. Já tive a minha dose e, sei-o bem, ainda devo ter mais umas quantas situações de violência à espera lá mais para a fente, nalguma curva mais apertada do destino. Mas o ambiente global é civilizado e pacífico.

Note-se que, no entanto, Portugal tem vindo a descer alguns lugares nesta lista. Em 2007 estava em 9º e em 2008 atingiu o 7º posto. Não sei se é por estarmos aqui encostados no nosso cantinho ajardinado ou se tem a ver com a mítica paciência de Job que se costuma atribuir ao bom povo português. Mas sempre dá algum alento nestes tempos de profunda crise económica. Pode dizer-se que estamos tesos como carapaus mas somos pacíficos como baleias azuis.

O Brasil aparece colocado no 83º lugar, de braço dado com a antiga República Jugoslava da Macedónia, imediatamente antes dos Estados Unidos da América e de Angola. Ser pacífico não é pêra doce, a contenção popular exige um esforço geral de grande violência interior.

Ecos islandeses

propaganda eleitoral de O Melhor Partido, de Jon Gnárr

A Islândia continua a lançar nuvens estranhas sobre a atmosfera da Europa. Depois de ter passado de um prometedor país em termos económicos à bancarrota eminente, depois das nuvens de cinzas vulcânicas que deixaram o mundo todo numa tremenda confusão aérea, chega agora a notícia de um comediante que venceu as eleições para a Câmara Municipal de Reiquejavique.

A vitória de Jon Gnárr é um aviso sério para os políticos profissionais de todo o mundo ocidental. É certo que a Islândia tem apenas 320 mil habitantes e que a crise económica provocou um profundo desânimo na população. Mas não é menos certo que, um pouco por toda a Europa, assistimos à aplicação de medidas de contenção orçamental que significam um retrocesso nas condições de vida de milhões de pessoas. E ainda a procissão vai no adro!

Terá sido este o rastilho para o surgimento de uma nova ordem política? Teremos em breve uma vaga de humoristas a ocuparem lugares de chefia? Bem vistas as coisas tartar-se-ia apenas de colocar à frente dos destinos das nossas comunidades palhaços assumidos em substituição de palhaços disfarçados.

Aguardemos o futuro com um sorriso nos lábios.

Caos total

Quanto pode um homem apaixonar-se e quanto tempo pode durar essa paixão?
Eu digo-vos, ó meus compinchas, que não há regra nem limite.
A coisa é mais do que eterna!
Quando nos dizem que as paixões esmorecem e que, no horizonte benigno, haverá de surgir uma coisa mais ou menos informe a que gostam de chamar "amor", eu vos aviso, compinchas meus... treta!
A paixão, quando nasce de rompante, leva mais tempo a desaparecer do que o tempo que dura uma vida. Porque a paixão não é mais o que o fogo do desejo. E quando esse fogo se canede (acende-se ninguém sabe como) nunca mais esmorece e, muito menos, se apaga. Se o amor existe, isso só pode ser paixão. Enorme, assolapada, absoluta. Para sempre. Desejo até que um dia desapareça a face da terra.
Caos total.

Oferta de fim-de-semana

Charles Darwin terá afirmado que "Um matemático é como um cego num quarto escuro à procura de um gato preto que não está lá." É uma frase engraçada e um pouco obscura (repleta de escuridões e incertezas) que tenta brincar com a dificuldade (incapacidade?) de descrever o mundo que nos rodeia de forma objectiva e compreensível para os mortais comuns. Principalmente quando essa descrição é tentada segundo as regras abstractas da Matemática, essa coisa deslumbrante, apenas ao alcance de uns quantos cegos fechados em quartos escuros.

Li aquela frase (e retirei o essencial do páragrafo anterior) de um texto assinado por um tal Anthony Huberman, curador da exposição "para o cego no quarto escuro à procura do gato preto que não está lá" (ver aqui) em exibição na Culturgest, em Lisboa. O texto é muito interessante e, parece-me, sublinha a grandeza da tarefa que a arte contemporânea impõe, tanto aos artistas que a produzem, quanto aos espectadores que pretendem fruí-la.

Os artistas e os espectadores, quando tentam explicar o mundo que os rodeia através do objecto artístico, serão como os matemáticos, caindo facilmente num emaranhado de explicações que poderão resultar mais confusas que lúcidas.

A solução será deixar fluir as formas (a informação) através dos nossos sensores individuais, tentando retirar dessa situação alguma possibilidade de haver uma Revelação. A fruição artística é aqui encarada como uma brincadeira séria e profunda, como se olhássemos o mundo com os olhos deslumbrados de uma criança que aprende constantemente a reinventar o universo. É bonito. Já os expressionistas alemães haviam proposto algo do género lá para os primórdios do século passado.

Pessoalmente estou convencido de que tudo isto se passa num plano mais esotérico e menos atmosférico. Na minha perspectiva, o objecto de arte resulta de uma acumulação de energias nele depositadas durante o acto da sua criação. Essas energias ficam em estado de suspensão e são activadas (ou animadas) quando a energia individual do observador entra em contacto com elas. A fruição do objecto artístico resulta desta fusão de energias (a energia em suspensão do objecto com a energia pessoal do observador) que desencadeiam uma pequena tempestade cerebral de resultados imprevisíveis.

Quando o observador se afasta, a tempestade amaina e restam pequenas ondas de choque que se vão transmutando em memórias. Parece-me simples, apesar de praticamente inexplicável.

Quero dizer, esta ideia carece de comprovação científica (como provar a existência de tais energias?) e pode não significar nada para ti, leitor. É isso que faz com que esta ideia seja uma espécie de obra de arte. Ofereço-ta e espero que te faça bom proveito.

Valha-nos Nossa Senhora!

Eu evito falar de futebol aqui no 100 Cabeças. Quando falo de futebol entro em transe e deixo de saber o que estou a dizer, fico assim a dar para o zombie, com vontade de comer carne humana, principalmente se fôr carne do adversário. O futebol é a coisa que mais me faz perder o sentido de orientação das ideias. Posso até retorcer os factos propositadamente e com consciência de estar a fugir à verdade, como o Cristiano Ronaldo foge dos defesas adversários.

O futebol é a lua cheia do lobisomem que se esconde dentro de mim. Perante um jogo a valer eu rôo as unhas, eu como a cabeça dos dedos, eu grito, chuto no ar, cabeceio, insulto o árbitro e choro de alegria quando a minha equipa consegue, finalmente, um golo. Seja bonito ou seja feio.

Do mesmo modo, fico triste como uma noite de chuva miudinha se vejo os meus jogadores perder, no final dos 90 minutos. Mas, estranho sortilégio, após uns 15 minutos ou meia hora, tudo regressa ao estado normal. O coração volta a adormecer, o livro na mesinha de cabeceira brilha de novo, o filme no gravador chama por mim, enfim, as coisas boas, melhores que o futebol, envolvem-me outra vez e regresso ao meu ser civilizado. Tenha ganho ou tenha perdido, é indiferente.

Dentro de alguns dias vai começar o Campeonato do Mundo na África do Sul. O lobisomem cá dentro já se mexe de vez em quando. Imperceptívelmente, por enquanto. Vai acordar furioso quando for dado o pontapé de saída no jogo contra a Costa do Marfim e levar-me-à, doido, numa roda de emoções furibundas durante os tais 90 minutos.

Nunca hei-de compreender estas emoções descontroladas que o futebol provoca em mim. Tenho algumas suspeitas, algumas ideias, sobre o lugar de onde despertam estas animalidades violentas mas não quero reflectir muito sobre elas. O que sei é que há qualquer coisa parecida com prazer no meio de toda esta confusão. E, como com todos os prazeres desta vida, estou pouco interessado em compreendê-lo pois sei que isso poderia anulá-lo.

Quando o Campeonato começar só vou ver uma bola e uns quantos rapazes pouco inteligentes a chutá-la com arte para o fundo das redes da baliza adversária. Valha-nos Nossa Senhora!

Uma questão climática

A Costa da Caparica num dia sossegado...

É o calor. Quando o sol aperta um gajo fica meio derretido, mais por dentro que por fora. As ideias parecem diluir-se juntamente com a massa cerebral. O bom senso mistura-se com a estupidez mais pura, o que gera uma estupidez conspurcada que não pode ser considerada coisa boa nem que assim o queiramos fazer.

Um gajo torna-se impaciente, não quer saber se está bem ou mal feito, se é assim ou não é. Que se lixe! Com o calor a esfregar-lhe a pele daquela maneira, com aquele enervante toque aveludado, quase discreto não fosse o suor, o que um gajo quer é decidir rápido e sair dali. Ir para a sombra, mergulhar no oásis da obscuridade, escapar ao demónio quente que é o calor. É assim que se vive nos países em que o Verão, quando chega, é para nos cobrir a todos, a despeito dos ares condicionados ou das regras de sobrevivência ditadas pela Protecção Civil. Um gajo quer lá saber de alguma coisa que não seja uma aragem fresca e uma cervejola bem gelada?

Bem podem chegar conselhos vindos da sábia Suécia ou exemplos da geladinha Finlândia. Nós aqui somos mais Marrocos, somos muito mais Mauritânia. Só não somos tão pretos por fora.

É claro que um gajo, num país assim, não pode dedicar demasiado tempo à reflexão atenta nem trabalhar muito mais que 10 minutos seguidos se estiver ao ar livre. Num país de Sol a palavra economia tem de significar uma coisa diferente que num país de Frio.

Lá para o Norte os gajos têm sociedades com uma organização espectacular. Há quem diga que os invernos rigorosos aproximam as pessoas, aquecem-se umas às outras, sentem-se bem quando estão apinhadas em pequenos molhos de gente.

Cá para o Sul as coisas piam mais fino, não se parece nada com aquilo. Nem pode! Um gajo quer é que o parceiro o deixe respirar, um gajo precisa é de alívio e sombra e coisas assim. Alguém tem de explicar a esses gajos sisudos que governam a União Europeia com os pescoços apertados em nós de gravata que, mais que uma questão cultural, política ou de mera organização social, o que nos separa é o clima.

Eles vêm gozar o Sol quando estão de férias e nós estamos por cá todo o ano. E é aqui que temos de trabalhar. Bem vistas as coisas, Portugal fica quase no norte de África.

Lixo

Os graffiters que emporcalham as paredes com tags têm razão quando perguntam porque ficam tão indignados os demais cidadãos perante o resultado dos seus devaneios individualistas.

A publicidade nas ruas é outro tipo de emporcalhamento visual mas não parece incomodar tanto o povinho. Placards, cartazes, panfletos, lixo!

Lembro-me vagamente de ser uma criança e de não compreender muito bem o significado da palavra poluição. Naquele tempo a sociedade de consumo era ainda uma miragem e Portugal um país demasiado pobre para produzir os milhões de toneladas de lixo que agora produz alegremente.

O significado da palavra poluição ganhou sentido quando, consultando um livro de Educação Visual, deparei com uma imagem (não recordo qual) que explicava o conceito de poluição visual. Assim era fácil de perceber.

A foto que ilustra este post foi tirada perto de minha casa. As árvores ainda disfarçam um pouco mas o lixo tudo conquista de forma triunfal. Vivemos envoltos numa pesada nuvem de poluição visual que nos intoxica o pensamento e nos deixa a alma maltratada.

Nem sempre nos apercebemos disso, mas a intoxicação é um facto.

!!!

Acabo de perceber que não me falta nada para não ter coisa nenhuma.

Seres Imaginários e outras coisas

Ontem comprei "O Livro dos Seres Imaginários". Mal vi a capa, e já estava decidido. Lá no fundo, o que eu procurava era mais material iconológico, para poder dedicar-me à criação iconográfica.

A descrição anunciada de 116 seres fantásticos com participação de Jorge Luís Borges... caramba, o que pode um gajo desejar mais do que isto!?

Apesar de parecer uma edição desleixada, o livro contém passagens muito interessantes. É como um daqueles livros que Borges imaginava de vez em quando, inventando tudo. Inventando o livro, o autor (e respectiva biografia), bem como maravilhosas narrativas. Há coisas assim nalguns livros de Borges.

Ficamos a saber da Fénix, ser imaginário com um pedigree de respeito, ou da Rémora, estranho peixe de obscuras origens, com poderes de abrandar o tempo em determinadas circunstâncias.

No Prólogo deste livro, os autores (Jorge Luis Borges e Margarita Guerrero) escrevem: «Como todas as miscelâneas, como os inesgotáveis volumes de Robert Burton, de Fraser ou de Plínio, O Livro dos Seres Imaginários não foi, escrito para uma leitura seguida. Gostaríamos que os curiosos o consultassem como quem brinca com as formas alternantes que revela o caleidoscópio.»

Duas notas finais: 1ª) Não faço a mínima ideia do que possam ser os volumes de Robert Burton, nem de Fraser, e de Plínio pouco mais imagino do que tenha chegado a Velho.

2ª) Aquela vírgula a seguir a "foi", na curta transcrição que faço do Prólogo, é uma das razões que me leva a crer que esta edição da Teorema/LeYa é uma edição desleixada. Há mais exemplos, e ainda saltitei muito pouco nas páginas deste livro.

Aqui encontra-se uma lista dos seres que constam no livro. Se seguires a hiperligação anterior irás desaguar numa página com um texto escrito numa estranha forma, próxima do português. A Net é uma máquina misturadora.

Another Fucking Readymade

Another Fucking Readymade

No post anterior referi de passagem uma história protagonizada por Maurizio Cattelan, o imprevisível artista italiano que é um gajo capaz de nos surpreender sempre um pouco mais, independentemente da dimensão da maior surpresa que já nos tenha pregado.

Rezam as crónicas que decorria o ano de 1996 e Cattelan participava numa exposição em Amesterdão. O galerista pediu-lhe que montasse a sua instalação em apenas uma semana, o que terá parecido ao artista um período de tempo demasiado apertado. Na noite anterior à inauguração, Maurizio Cattelan arrombou uma galeria próxima, que não dispunha de um sistema de alarme, e roubou tudo o que ali havia, desde obras de arte a máquinas de fax. Empacotou todo o material e, no dia seguinte, a galeria De Appel, abria uma exposição intitulada "Another Fucking Readymade".

Cattelan aplicara o célebre princípio da deslocação (ou recontextualização) de um objecto com uma intenção artística, introduzido por Marcel Duchamp. Com um sentido de humor muito característico, o artista italiano levantou a possibilidade de tudo ser transformado em objecto artístico, até mesmo o acto de roubar.

O episódio poderia ter acabado mal se os donos da Galeria Bloom tivessem levado por diante o desenvolvimento legal da situação criada por Cattelan. Mas a coisa resolveu-se civilizadamente com o artista a assumir a obrigação de fazer, mais tarde, uma exposição nessa galeria. Uma solução artística, sem sombra de dúvida, e com contornos de alguma elegância. Bonito.

Bonito?

Ainda assim, esta não terá sido a mais polémica obra de Cattelan, mas é das mais significativas.

O roubo como uma das Belas-Artes

É a velha história do rato que come um bocado do rabo ao gato e consegue fugir, a esconder-se no buraquito escavado na volta do rodapé.
Desta vez foi no Musée d'Art Moderne da cidade de Paris. Um assalto fez evaporar várias obras de arte consideradas excepcionalmente valiosas. Picasso, Matisse, Braque, e mais qualquer coisinha. Só estes nomes fazem tremer de emoção quem se interessa por rankings de obras de arte alinhadas por valores calculados em milhões de euros (ou dólares, é quase a mesma coisa).
Um tipo qualquer terá entrado por uma janela e lá gamou os tais quadros. Não há pormenores da acção mas, a verdade, é que se trata de uma performance muito próxima da obra-prima. O roubo, em si, constitui uma autêntica obra de arte contemporânea de alto gabarito. Já Maurizio Cattelan utilizou o roubo como uma das Belas-Artes ("Arte é a apropriação do que nos rodeia. Portanto, nunca é roubo") mas isso é outro ramo da árvore desta história.

Voltando ao rocambolesco episódio do assalto ao Musée d'Art Moderne importa notar que alguns peritos consideram que as obras roubadas são "invendáveis". O que levaria então alguém a efectuar um roubo tão arriscado não tendo perspectiva de lucro com o espólio conseguido? A resposta só pode ser uma: o amor à arte, puro amor, nada mais que pureza de coração e amor pela bela arte da pintura.

A Palavra

Atenção leitor:

estás prestes a ler uma palavra que irá formar algo no teu cérebro.

Digo "algo" e não "alguma coisa"

porque acredito que aquilo que irás imaginar não será uma "coisa",

aquilo que a palavra que estou prestes a escrever te irá sugerir é mais que uma coisa.

Se eu escrevesse "cadeira" irias imaginar qualquer coisa com 4 patas

uma coisa onde te pudesses sentar,

mas eu não vou escrever a palavra "cadeira".

Essa já escrevi duas vezes,

não volto a fazê-lo.

A palavra que vou escrever sugere a imaginação de "algo" indefinido

ou talvez não.

Arte. A palavra é Arte.

Grande coisa! dizes tu, leitor;

Tanta conversa para isto!?

Sim.

Só para que saibas em que pensas quando pensas em Arte,

assim, no quase-abstracto do pensamento puro.

Sabedoria

Não sei assim tantas coisas que me permitam perder o sono quando deito a cabeçorra na almofada. Durmo sempre como um seixo do rio, que dorme profundamente mesmo com a água a correr por cima e a cantar aquela canção constante, tal qual uma rua coberta de tráfego 24 horas sobre 24.

Não sei assim tantas coisas que me permitam ter dúvidas a respeito de certas questões que tenho por resolvidas mesmo quando alguns continuam a questionar essas tais coisas que, sabendo, não sei bem se sei.

Não sei assim tantas coisas ao ponto de imaginar que possa ser um sábio de trazer por casa muito dado a conversa de tasca, nem sei assim tão poucas que me convençam do contrário. Sinto-me bem longe de Sócrates, esteja lá ele onde estiver.

As coisas que eu sei estou constantemente a esquecê-las.

Questão de escala

imagem recolhida aqui

Um gajo olha para os governantes do mundo e parece que está a ver um filme de terror de série B, tal é a galeria de monstros. Zombies, vampiros, lobisomens tresloucados, cientistas loucos ou seres construídos com os restos de outros, como o grande monstro de Frankenstein que, por engano, recebeu um cérebro que talvez não merecesse.

Dá para pensar; onde estão os grandes estadistas de outras épocas, seres elevados ao Olimpo do nosso imaginário colectivo? Porque já não se produzem dirigentes magníficos como os que ilustram as páginas dos livros de História?

Estou em crer que se trata, apenas, de uma questão de escala. Quero dizer, nos tempos que correm, com os meios de comunicação de massas ligados em rede e atentos ao mínimo peido dos que nos governam, não há nada que não seja notícia e objecto de milhentas reflexões e artigos de jornal. Assim é impossível ser uma pessoa bestial e demasiado fácil parecer uma besta quadrada.

A mulher mais bela do mundo, se fôr olhada com uma lupa, vai surgir aos nossos olhos com um aspecto monstruoso, cheia de pêlos enormes e com os poros semelhantes a crateras lunares. Um horror!

Os que hoje nos governam são feitos da mesmíssima massa dos que ontem nos governaram.

O balão inchado

A crise económica veio para ficar. O primeiro país a tomar medidas para atenuar a queda das contas do estado foi a Irlanda. Depois chegou o susto total com a Grécia, como um daqueles zombies que nos caem à frente dos olhos no Comboio Fantasma sem sabermos de onde vêm. Agora Portugal tenta disfarçar os remendos no casaco. Tal como a Espanha. Até os novos governantes britânicos anunciam por longe que irão, tal como os países atrás citados, desinvestir nas obras públicas, reduzir salários, aumentar impostos e o diabo a quatro.

Já há alguns anos que vinha colocando a questão (haverá de estar algures para aí nos arquivos do 100 Cabeças um ou outro post sobre o assunto): até onde pode crescer a economia? Sim, porque todos os anos se fazem contas e se a economia não cresce um bocadinho que seja entra tudo em paranóia. É como nas empresas. Se os lucros caem há que sacrificar os trabalhadores, em último caso despede-se uma mão-cheia deles.

Aquela questão parecia não ter resposta. As pessoas esforçavam-se por acreditar que o crescimento económico era da mesma natureza que o do próprio Universo que, a fazer fé nas doutrinas científicas, dizem estar em permanente expansão num espaço já de si infinito.

Mas parece que a coisa, afinal tem limites. Teremos atingido a fronteira final da expansão económica? Durante quanto tempo poderemos continuar a viver com os actuais níveis de consumo?

A gente sabe, pelo menos desde Proudhon, que "toda a propriedade é um roubo". Ou seja, para nós vivermos na abundância do mundo global e tecnológico, alguém tem de estar a pagar a factura vivendo na miséria. Este nosso modo de vida poderá alguma vez alastrar a todo o planeta? Há alguém são dos miolos que acredite em tal coisa? No dia em que toda a Humanidade consumir energia e outro tipo de bens aos níveis médios do consumo na Europa o planeta dá um estoiro que até Deus vai acordar finalmente!

Resumindo e concluindo: acredito que a economia é como um balão e tem o seu limite. Acredito que atingimos o ponto em que não dá mais, não estica mais, não pode continuar a soprar-se para dentro do sistema económico sem corrermos o risco de que, na próxima sopradela, ele nos rebente nas beiças. O sitema económico começou a esvaziar e terá de encontrar um novo patamar de estabilidade. Resta saber que patamar será esse e a que níveis de consumo teremos de regredir para evitar que esta merda vá toda pelos ares.

O Papa é Pop

O ambiente ferve apesar de o dia estar a dar para o frescote. Há vento, um pouco de chuva e muita fé a pairar no ar. Vem aí o Papa, caraças, é dia de manifestação católica!

Comecei este post pela manhã, ainda antes de o Papa chegar, e estou a concluí-lo já depois dele ter chegado. Não vi nada na televisão (estive a trabalhar todo o dia e à noite vim jantar sossegadinho) nem estou para aí virado. Imagino o escarcéu!

Dei por mim a recordar a recente vinda a Lisboa dos Tokyo Hotel, a inefável banda pop juvenil que levou centenas de fãs a dormir à porta do Pavilhão Atlântico. Entrevistadas (sim, porque essas fãs eram maioritáriamente do sexo feminino e abaixo dos 16 anos de vida) declaravam amor incondicional pelo andrógino vocalista e uma fé sem limites nas qualidades redentoras da música por ele interpretada. Um fenómeno pop característico de um mundo enrolado nas teias dos mass media.

A vinda de Ratzinger produz um quadro com contornos semelhantes. A mesma fé cega, a mesma esperança na redenção alcançada pelo contacto visual com a vedeta de serviço. Hoje não são as teenagers, são os católicos. O fanatismo não conhece distinção. Dou por mim a pensar que o Papa é, também, um fenómeno pop. É uma figura que não se questiona, é uma personagem idealizada à qual se adere sem qualquer tipo de racionalidade. Óbvio!

Não tenho nada contra nem tenho nada a favor. Na verdade estou-me a cagar para a vinda do Papa e sinto um certo fastio pelo circo mediático montado em volta dele. Afinal de contas e bem vistas as coisas, o facto de Ratzinger ser Papa não faz dele mais do que um mero descendente de um macaco qualquer. Tal qual eu.

Simples. Curto. Duro.

Solar

Acabei ontem a leitura de Solar, o mais recente livro de Ian McEwan. E fiquei a pensar no seu final. De tal modo esse "repensamento" me ocupou o espírito que o reli várias vezes e, sempre que voltei a fazê-lo, descobri mais qualquer coisinha que aparentemente me havia escapado na releitura anterior.

O livro já está aqui ao meu lado, deitado na mesa, preparado para recolher ao sono criogénico da prateleira onde irá fazer companhia a mais meia-dúzia de volumes do mesmo autor.

Sempre que leio um romance de McEwan é como se regressasse a um lugar literário que reconheço e muito me agrada. Nos livros dele sinto-me em casa. Ou melhor, sinto que visito a casa de um familiar querido à qual regresso esporádicamente mas, sempre que vou até lá, encontro o meu lugar e ali me aconchego, atravessado por ondas de um prazer sensorial difícil de descrever.

Solar é muito bom. Não se me oferece dizer mais nada. Posso talvez acrescentar: leiam-no. E leiam outros livros de McEwan. Ele é o maior!

Um pensamento confuso

Ontem realizaram-se eleições em Inglaterra. Quero dizer, na Grã-Bretanha que os escoceses e os galeses também votam naquela eleição. Ou melhor, votou-se no Reino Unido, uma vez que a Irlanda do Norte é considerada parte da coisa e não um país ocupado e por lá também há quem tenha direito a votar. Pronto, deixando de lado precisões escusadas e irritantes, quero eu dizer que se votou para eleger o parlamento inglês.

A percentagem de participação dos eleitores até foi interessante, 65,1%. Bem bom! Mas, segundo as notícias, houve centenas (milhares?) de eleitores que deram com o narizinho na porta da sua "polling station" e não puderam enfiar o boletim na urna. As mesas de voto encerravam às 22 horas lá do sítio e, segundo as regras, depois dessa hora só pode votar quem tiver o boletim na mão. Rezam as crónicas que, conforme os locais, houve diferentes atitudes. Uns meteram o pessoal todo dentro dos edifícios, outros distribuiram boletins aos que faziam fila lá fora permitindo-lhes que votassem e, finalmente, houve quem simplesmente mandasse para casa os eleitores que esperavam pela sua vez que, assim, não puderam exercer o seu direito fundamental.

Ok. Este episódio deixou-me a pensar numa coisa. Se em Inglaterra (ou Grã-bretanha, ou Reino Unido) as coisas se passam assim, como será no Iraque ou no Afeganistão, só para citar dois exemplos recentes de democracias enxertadas em territórios sem tradição democrática? No fim o que conta são os números, as percentagens e os deputados eleitos. Mas o sistema parece não funcionar lá muito bem (lembram-se como Bush foi eleito com aquela vigarice das recontagens dos votos na Florida?).

As perguntas são incómodas:

A Democracia existirá de verdade?

A eleição democrática tem alguma possibilidade de funcionar na realidade, sem trafulhices nem erros grosseiros?

Ou será que o sistema é mantido apenas para garantir a aparência de que funciona?

Estaremos a viver num mundo de faz-de-conta onde o que importa é que a Economia funcione de acordo com o seu desregramento inumano e predador?

Mais uma vez sinto que a Verdade e a Realidade coexistem mas é impossível que coincidam. São coisas diferentes e a vida é algo que se passa algures entre elas. A Verdade é o que nós imaginamos e a Realidade é aquilo que acabamos por receber em troca dos nossos sonhos. É confuso não é? Também me parece.

Olá, tás fixe?

O Papa está por aí a rebentar, não tarda. Já se sente aquele frenesim do costume, com os crentes mais fanáticos a mostrarem a quem quiser ver como são devotos e pios e bons e tudo o mais. E que quem não fôr como eles não merece sequer um sorriso, por amarelo que seja.

A forma como a visita papal está a ser encarada pela sociedade portuguesa mostra que somos mesmo um país à parte. Fecham escolas, fecham hospitais e repartições públicas, fecha tudo menos as lojas que vendem santinhos e as roulottes de bifanas e couratos que a oportunidade de negócio é santa. Isto numa república laica, onde a igreja ocupa um lugar ambíguo que parece ser maior ou menor conforma há ou não há Papa na costa.

Quando chegar o bispo de Roma vai ser uma lufa-lufa de personagens públicas a fazerem ar de santinhas, a quererem mostrar como são mais papistas do que ele, para o labrego ver e o papalvo engolir.

Enfim, avizinham-se dias de grande histeria colectiva que em nada ajudam a compor o estado lastimável da nação portuguesa. A menos que o Papa faça um milagre que nos salve do caos económico. Isso é que era! Mais tarde, quando Ratzinger morresse, sempre teriam um bom motivo para a canonização do costume.

E se... talvez.

Pensando bem e olhando de relance para o mundo em que vivemos fica a dúvida sobre para que raio de merda serve afinal a escola. Não falo apenas do falhanço na transmissão de conhecimentos que referi no post anterior. Falo da escola em si, enquanto lugar de aprendizagem.

Num mundo tão avassaladoramente mediatizado como o nosso, essa transmissão de conhecimento está dispersa. A Wikipédia é uma espécie de escola e serve às mil maravilhas as aspirações de rápida resolução de problemas dos jovens, ansiosos por se libertarem dos enfadonhos deveres do trabalho escolar. Tão rápido e fácil quanto simples e superficial.

Talvez tenha sido sempre assim. Talvez tenhamos procurado durante séculos uma fórmula que permitisse o conhecimento instantâneo e o tivéssemos descoberto agora, com este mundo virtual onde nos encontramos. Resolvemos o problema mas a solução não parece particularmente elegante. Talvez a evolução social contemporânea implique esta espécie de boçalidade intelectual. Terá sido sempre assim? Não terei eu parecido um labrego selvagem aos olhos dos meus professores? Temo bem que assim tenha sido.

A escola está a tornar-se obsoleta? Os miúdos consideram-na um excelente local de socialização mas uma tremenda seca enquanto local de aprendizagem. Talvez tenham razão.

Criámos um mundo em que o divertimento e o lazer são as aspirações máximas dos seres humanos. Trabalhar árduamente para alcançar objectivos determinados está a perder glamour. Quem trabalha são os otários. Os cidadãos com maior sucesso são aqueles que levam uma vida despreocupada com volumosos rendimentos, não sendo muito importante a sua origem. A vigarice e a ladroagem são toleradas se tiverem sido cometidas por uma boa razão. O enriquecimento rápido e sem limites é, aos olhos da maioria, uma boa razão. Contra isso a escola não tem argumentos eficazes. A ética e a moral são coisas próprias de utopias modernistas. Este mundo é pós-moderno.

Aliás, como sabemos, o exemplo vem de cima. Somos diáriamente confrontados com o despudor dos poderosos e daqueles que nos governam. Os negócios fraudulentos, a ineficácia dos sistemas de justiça, tudo nos mostra que o problema não está na escola. Afinal esses ladrões que agora nos governam foram nossos colegas, frequentaram as mesmas escolas que nós, aprenderam pelos mesmos livros. E qual é o resultado? Este mundo de merda em que vivemos, incapazes de cumprir as tais utopias democráticas que ganharam forma de contorno em meados do século anterior.

Resumindo e concluindo: o problema principal reside na fraca qualidade dos materiais com que deus construiu o ser humano. O futuro só será prometedor se não for mais do que uma refinada mentira. Sobra o presente.

Tá-se

Algo está a funcionar ao contrário! Na escola ensina-se como é benéfica uma alimentação saudável, estuda-se a roda dos alimentos com sucessivas adaptações ao mundo contemporâneo e... cada vez se consome mais açúcar e junk food e os putos vão-se elefantizando a olhos vistos. A Europa é um planeta gordo, território para gente XXL.

Ne escola insiste-se na leitura dos clássicos. Camões, Fernando Pessoa, José Saramago, Sophia de Melo Breyner Andresen, citando apenas alguns dos autores portugueses mais massacrados. Resultado? Os putos mal sabem soletrar a palavra lei-tu-ra, lêem cada vez menos e escrevem aquelas mensagens de SMS e quejandos, cheias de kapas e abreviaturas abstrusas. O vocabulário aproxima-se perigosamente de um limite aceitável e está atolado em expressões pouco interessantes mas de suculenta sonoridade. Tipo: tipo, bué, iá, tá-se...

Dizem-nos que, além do Português, é com a Matemática que se completa a coluna vertebral de uma educação eficaz mas os putos ficam extasiados quando um professor faz uma conta de dividir no quadro. "O Stôr sabe fazer essas contas com casinha!" disse-me um aluno do 12º ano, a dias de entrar numa Faculdade qualquer, quando calculávamos as médias no final do ano passado.

Enfim, a lista segue por aí fora, como um rio de ignorância correndo furioso em direcção ao mar do conhecimento. Há qualquer coisa que não bate certo. O que a escola ensina parece ser o que os alunos conhecem pior. Conclui-se que a escola, de facto, não consegue ensinar o que pretende. Talvez ensine outras coisas que nem sequer suspeita que ensina. Ensinará? Os alunos talvez sejam os mais habilitados a responder a esta estranha questão mas, como sempre, não estão nem um pouco interessados. Muito menos me parecem preocupados.

Tá-se.