A hora mágica

Há uma certa hora do dia que é uma hora mágica. É aquela hora entalada entre a tarde e a noite, quando a luz se comporta como se fosse um imenso duende, a brincar com o olhar humano. As coisas brilham estranhas e os adultos passam na rua com crianças pela mão que vêm da escola. As mochilas pendem dos ombros mais altos e os pequeninos contam histórias do dia com expressões exageradas e vão felizes. É aquela hora em que o mundo se completa e faz mais sentido. É quando as coisas se preparam para mudar a sua natureza. Nem o dia é noite, nem o contrário é verdade e não há mentira. É a hora do reencontro, da comunhão de todas as existências. Nem sempre nos apercebemos dessa hora mágica porque ela é tão discreta como um beijo de boas-noites. Quando a vejo, quando a sinto, quando entro na magia dessa hora, enche-me o peito uma felicidade enorme e sei que sou um felizardo por viver num mundo assim e poder senti-lo dentro e fora de mim. E sei também que é necessário fazer seja o que for para que, no dia seguinte, a hora mágica regresse. E no dia seguinte e todos os dias, até que a eternidade acabe.